Heitor V. Serpa

Coisas que me inspiram - IV

2012-02-25T21:00:00.002-08:00

O nome desse post devia ser "como te fazer chorar em três minutos e meio". Sem mais palavras, elas não são necessárias... Assistam para entender:

A música é nada mais nada menos do que o tema do jogo "Dead Island", cujo vídeo de divulgação seguia um esquema de flashback emocional.. As expressões dos personagens, retrocedendo do horror à surpresa, foram uma das coisas mais fantásticas que eu tive a oportunidade de assistir nessa vida.

Já a animação, como a maioria deve saber, se chama "Up", dos estúdios Pixar. Assim como a montagem lá em cima, é indescritível: basta se dar conta de que o protagonista é um velho que já viveu o suficiente para se cansar de existir, atormentado de saudades do amor com quem nunca pôde ter filhos. Acrescente um escoteiro gordinho que é um misto de chatice e fofura, depois um cão com uma coleira que lhe dá o dom da fala. Eu juro que tentei aguentar sem verter uma lágrima, mas uma cena me marcou como ferro em brasa. Nela, o velho expulsa o cachorro falante de sua casa (vista por ele como a falecida esposa, inclusive se referindo a ela pelo nome) num acesso de fúria, e quando ele sai lá está o companheiro embaixo da porta. Sabe o que ele diz?

"Eu fiquei aqui porque te amo".

Não sou do tipo que venera animais mais do que pessoas, como virou moda nos dias de hoje... Mas tem como não fazer essa cara? Diz pra mim que não dá, eu duvido!

Então, é isso, mais um post inspirador. Deixa estar que eu acabei de parir um conto graças a esta bendita música, depois dela passar o dia inteiro na minha cabeça. Saberão em breve, quando já estiver assado e pronto para o consumo.

Se ainda forem capazes de enxergar a tela, aproveitem e fiquem também com algumas imagens de "Up":

Imagem 1

Imagem 2

Imagem 3

Imagem 4

Confiram também o vídeo original de "Dead Island" e entendam a visão que eu sempre tive do survival horror. Para quem ainda não sabe, o primeiro conto que me arrisquei a escrever era uma fanfiction de Resident Evil. Garantiu-me, mais do que fãs, verdadeiros amigos.

See you next time!

Litfanbr. Os barraqueiros e o Efeito Carapuça

2012-02-07T04:57:00.001-08:00

Aviso: este post contém uma carga absurda de...

Eu não curto polêmicas, nem me sinto a vontade expondo minha opinião em um blog pessoal. Paradoxal, eu sei, mas creio que todos entendem o quanto a internet serve como um catalisador de todo o ódio que consume o mundo sob máscaras de hipocrisia, e graças a suposta liberdade que a rede fornece cada um se vê obrigado a apontar dedos e refutar qualquer coisa, por mais fútil e desnecessária que seja. Em resumo, não gosto de estresse. Já tenho doses além do suficiente ao longo de cada dia. Também é por isso que não me preocuparei em argumentar de maneira "acadêmica", isto é, apresentando fontes, definições rebuscadas e esquemas de lógica. Isto aqui é uma opinião pura e simples, não um artigo. E é com esta premissa que eu apresento o motivo de se ter uma postagem tão inusitada neste espaço.

Bom, acho que todo mundo sabe o que é "jogar merda no ventilador". Pois alguém resolveu fazer isso... no meio literário! O "Literatura Fantástica Brasileira", iniciativa de uma equipe que envolve membros anônimos e escritores ousados em se expor, segue com louvor tudo que foi dito ali em cima. Ao meu ver, possuem três objetivos: ataque, ataque, e ataque. São como aquela sua amiga barraqueira que abre um escarcéu quando se sente lesada, seja pelo descaso de um atendente ou por desaforos no transporte público. A linguagem usada por ela, desnecessário dizer, é chula, vergonhosa, mas você no fundo sente a vontade de fazer o mesmo. É isso que torna a iniciativa da Litfanbr interessante... mas não menos preocupante. Primeiro, os defeitos:

A página se define como "totalmente imparcial, dedicada à Literatura Fantástica do Brasil", ressaltando que "os leitores, e até mesmo alguns escritores, precisam conhecer a verdade, e aqui ele a encontrará". Alguém além de mim sentiu um comichão ao ler "totalmente imparcial" e "conhecer a verdade"? Pois acessem o lugar, leiam só dois ou três artigos, e logo se transformará numa urticária. Eu sinceramente não posso tomar como imparcial um lugar que usa pejorativos a rodo - "pirigóticas" é só um deles -, e também não deixo de ver um certo atraso no tipo de pensamento que busca uma "verdade absoluta dos fatos". Para um blog que se vale quase todo de crítica, a questão do pensamento crítico se basear em que nada pode ser absolutamente imparcial, ou melhor, que a verdade depende dos olhos de quem a vê e dos dedos que a registram, parece ser deixada de lado. E esse é o tipo de coisa que se aprende desde o ensino básico: quando você respondia questões de interpretação de texto, via as tirinhas da Mafalda nas provas de história/geografia. Mesmo nas ciências exatas ou biológicas, focadas na verdade imparcial de que um corpo em repouso permanece em repouso ou no fato do coração bombear sangue, não se deixa de fazer um exercício importantíssimo de pensamento crítico ao se desconsiderar citações de um determinado autor de biologia molecular, por exemplo, por ter em mãos uma edição dos anos 90. Também refuta-se a teoria da geração espontânea, mas tampouco deixa de situá-la em seu contexto de época. Ler nas entrelinhas é só o começo... Há de se ter muito cuidado, sempre.

Talvez o mais irônico esteja no jeito em que abrem a retaguarda para que suas próprias palavras sejam usadas contra eles. Acusam outros de usar escrita tendenciosa, quando eles mesmos utilizam subterfúgios, parecendo desejar que você engula sua "verdade" tal como uma certa revista semanal. Denunciam ameaças, mas no final ressaltam que "Deus pode ter piedade, nós não". Mas dou a eles o mérito neste caso... Calhou de ser uma estratégia muito boa, pois desmantela seus alvos com o seu próprio veneno. Vamos agora para o lado interessante da Litfanbr, e ele começa com o que passarei a chamar de "Efeito Carapuça".

A imagem acima retrata a minha paixão por jogos de estratégia (embora eu relute muito em ver a vida como um tabuleiro...). O segredo para o sucesso em absolutamente todos eles, seja no clássico xadrez, cardgames, Real Time Strategies no naipe de Starcraft e Age of Empires, ou nos exemplos práticos mas nem um pouco saudáveis das guerras, é a antecipação. O jogador há de ser flexível, modificando seu esquema de acordo com o do adversário, e deve se valer a todo momento do fator psicológico. Uma demora na sua ação intimida, levando o outro a se sentir observado e esperar uma represália fatal a qualquer movimento; um ataque por todas as frentes, mais do que obrigá-lo a dividir suas forças de defesa, exibe a habilidade da parte agressiva de modos quase sobrenaturais. Não importa o quão bem armado ele esteja, a pressão leva a atitudes precipitadas, que logo põem tudo a perder.

Pois bem, vou dizer que a Litfanbr está fazendo um jogo sensacional. Ela conhece o inimigo, e demonstra conviver com ele ao ponto de antecipar todos os seus movimentos. Provavelmente deve saber de iniciativas semelhantes que falharam, sendo sufocadas ou, como minha irmã diz, "gongadas". Analisou-as com calma, talvez até tenha feito parte delas, e através dos erros montou um esquema que, além de afetar todos os seus alvos com louvor, chamou a atenção ao ponto de ganhar uma postagem no blog mais improvável para esse tipo de coisa! Eles em momento algum citam nomes, mostrando apenas alguns tipos de comportamento deploráveis no meio literário que, por mais comentados entre nós escritores e aspirantes, são evitados como o diabo de vir a tona. É o barraco que ninguém quer comprar, pois perder a classe custa contatos e possíveis carreiras associadas ao seu nome... O adversário da Litfanbr, das polêmicas antologias pagas "brotando como gremlins", envolto na "pilantragem editorial" e usando de favores para entrar no meio "pela porta dos fundos" se vale da política para se manter nas sombras. Todos com um pouco de experiência e/ou discernimento sabem quem ele é, mas existe uma porcentagem ainda maior daqueles inocentes que são enganados e costumam seguir por dois caminhos: ou adotam o comportamento do grupo que não compra a briga abertamente, ou chegam nas mesmas conclusões dos ludibriadores, tomando-os como mestres e logo se tornando iguais.

Então, eis que o blog, com suas colocações agressivas, chama a atenção de todos no salão literário! Pessoas recém adentradas na festa querem saber o que está acontecendo, e quem está na fila já começa a escutar manifestações de quem não aprova esse tipo de atitude. E para explicar o que diabos se passa, há aquele grupo pequeno se entreolhando, dando risinhos e começando uma fofoca que se espalha como fogo. O atingido pelo barraco, embora invisível por trás da máscara (ora essa, é um baile literário! Quer cena mais clássica que um baile mascarado?), sabe melhor do que ninguém do esquema por trás dos gestos gentis e palavras cordiais. Sabe o veneno que derramam no seu nome assim que vira as costas, pois ele retribui da mesma forma. Sabe que a simples menção de uma história logo remeterá aos seus costumes baixos, e que, parado ou em movimento, não tardará para lhe reconhecerem por trás do disfarce. Assim, como um animal acuado, ele se vê obrigado a lutar com suas garras ou fugir para sempre.

É assim, meus caros, que funciona o “Efeito Carapuça”. Uma manobra perfeita, que sangra os alvos e tudo relacionado a eles. É a pressão psicológica diferenciando o jogador habilidoso daquele oportunista que gosta de se gabar... É interessantíssima a maneira como surte efeito, e provavelmente os autores, iniciantes ou não, que endossavam tais práticas, as vezes sem saber, começarão a rever os seus conceitos. A “verdade” exposta de maneira tão visceral tem o potencial para abrir uma legião de olhos, coisa que os políticos (a.k.a sinônimo para oportunistas) mais temem em suas vidas. Os fracos desistirão, contribuindo assim para talhar os galhos do problema; os persistentes serão obrigados a recuar e remanejar sua estratégia, mas com uma vigília maior com o que fazem no tronco; e os fortes, a verdadeira raíz do problema, já se anteciparam a isso, infiltrados entre os que fofocam sobre o barraco, se fazendo de desconhecidos na fila, sendo os seguranças que tentam conter os ânimos com expressões impassíveis ou os donos do próprio salão. Para eles, o jogo continua...

A sujeira está infiltrada a níveis apenas imagináveis, e será preciso mais do que um blog polemizante para limpá-la. Mas aí a questão entra em fatores culturais, capitalistas e midiáticos... O buraco é muito mais embaixo, e para alcançá-lo a Litfanbr terá de cavucar bem fundo, valendo-se de algo mais do que uma estratégia tão simples, embora não menos eficiente. Pelo menos as beiradas, onde os aspirantes começam a meter os pés, serão observadas com mais cuidado. Graças aos barraqueiros.

See you next time!

p.s: isso deveria ser apenas um comentário expresso no blog deles, mas julguei mais interessante me valer do que disse Philip Pullman e escrever meu próprio post a respeito. Para quem teve a preguiça de clicar nos links que deixei ao longo do texto, segue o endereço da Litfanbr por extenso: http://litfanbr.blogspot.com/

p.s2: eles já mudaram algumas posturas no blog, algo muito bom! Sinal de que não só a crítica deste e de outros blogs repercutiu, como eles levaram os pontos abordados como algo construtivo. Tirei meu chapéu.

Coisas como intuição

2012-02-02T20:25:00.000-08:00

Walter Ingram não acreditava em coisas como intuição e vidência, mas no momento em que o carro-tanque de sua equipe estava prestes a ser esmagado pelas mãos de um gigante desembestado, veio-lhe à mente uma frase. Parecia com sua própria voz, mas no momento o atirador da Raio de Zeus, a mais renomada frota de caça-monstros de todos os nove continentes, entendia-as como as palavras balbuciantes de uma criança. Melkor Ingram, seu filhinho de dois anos em algum lugar que ele jamais voltaria a pisar.

-Nos olhos... Atire nos olhos.

Ele assim o fez, sentindo as mãos como uma entidade em separado lançarem os canhões de disparo para cima e apertarem o gatilho. Uma série de estampidos e um berro horripilante de dor veio da fera, obrigada a diminuir o passo. Naquele dia, uma caçada aos gigantes do norte que quase terminou em desastre transformou Walter num herói, merecedor de todas as rodadas de álcool que pudesse tragar. E água pura, das melhores fontes... Coisa rara neste mundo perdido, outrora no ápice de seu desenvolvimento, cuja guerra alterou os cordões da realidade. Agora os resquícios desses homens, escravos da própria tecnologia, sobrevivem como podem aos monstros que suas próprias mentes conceberam desde os primórdios e uma arma molecular acabou por dar vida, direto de sua imaginação doentia. Diante disso, coisas como intuição soariam como as palavras dos deuses que ainda não viraram suas costas.

Inspirado na maneira que a realidade tenta distorcer até o mais ousado dos sonhadores. E escrito numa noite de insônia.

Fonte da imagem: http://www.sciencephoto.com/media/183083/enlarge

Banner do Steamage

2012-02-01T09:47:00.000-08:00

Salve galera! Mais um momento merchandising... Mais do que justo na verdade. Houve uma queda no ritmo que tentei impor ao blog, pois agora estou completamente dedicado ao projeto Steamage com meus parceiros Douglas Reverie e Enrico P. Ignacio. E é outra obra maravilhosa do Douglas que estou para divulgar... um banner lindão com nossa bela Victoria Trovale. Sintam-se a vontade para usar em seus respectivos endereços, nós agradecemos toda e qualquer forma de divulgação.

See you next time! (ou fog, sei lá)

Lembranças

2012-01-29T09:21:00.000-08:00

Acho que esse é meu poema mais antigo... escrevi ele em 2007, se não me engano. Resolvi deixar a vergonha de lado e publicar. Espero que gostem

Lembranças

Ainda me lembro do dia em que te encontrei

Foi a visão dos deuses, algo que sempre sonhei

Seus cabelos de bronze flutuavam pelo ar

Seus olhos miraram os meus, dispostos a me enfeitiçar.

Ainda lembro de quando eu me aproximei

Durante muito tempo em você pensei

Até que decidi te conquistar

Até que enfim consegui fazer-te gostar

Ainda me lembro de como você me envolvia

Lembro do toque morno de seus lábios

Lembro de sua pele macia

Lembro que tinha a mulher mais linda que existia

O mundo parecia ser meu

Até que um dia você se foi

Lembro de como chorei

Desapareceu como um vapor, tudo o que conquistei

Espero um dia te encontrar novamente, minha deusa

E quando este dia chegar, eu enfim voltarei a brilhar.

Mas enquanto esta hora não chega,

Minha vida é simplesmente lamentar

Pois tudo que senti, tudo que vivi

Não passa de simples lembranças

Fantasmas, Passado

2012-01-26T16:37:00.000-08:00

Um momento de guarda baixa é o suficiente

E você me ataca, lânguida

Nos sonhos que me restam

Embora quando acorde eu esteja ciente

De que você só quer a distância

Dos fantasmas que me desprezam

Coisas que me inspiram - III

2012-01-25T11:03:00.000-08:00

Continuando com a série de vídeos/músicas. Para quebrar um pouco o gelo, a próxima postagem deve envolver imagens ou frases marcantes... Quer dizer, é o que penso por enquanto. Vamos lá, hoje falarei de Linkin Park:

Cenário punk... Eu como adepto recente do Steampunk não consigo parar de olhar pra todas essas engrenagens, enquanto o fantasma de um suicida vaga através do vapor para contemplar todos que estão a um passo da morte por conta de seus problemas e vícios.

Não é somente pelas letras, que em geral descrevem sentimentos universais como esperança, culpa e incapacidade. Também não é pelo ritmo agressivo que se encaixa tão bem em tantos AMVs (Anime Music Videos. Eram uma febre lá pelos meus 15, 16 anos. Ainda escrevo sobre eles) e que já figurou até em cenas de ação de novelas, ou sua variante mais... dançante dos álbuns atuais. O mais interessante para mim são os videoclipes, todos com uma pegada fantástica tão nítida que deixam de queixo caído pela inventividade. Sim, você viciou nas músicas quando era apenas um juvenil cheirando a leite, mas teve algo mais que lhe captou. Um dia você ligou na MTV e... Já era! Separei uns poucos para revê-los sob um viés mais imaginativo. Convido você leitor a fazer o mesmo, não só com o Linkin Park, mas diante de qualquer coisa que esteja diante de seus sentidos. Parece um exercício idiota de tão óbvio, mas acreditem, ajuda muito.

Um homem, outrora poderosíssimo mago, é condenado a vagar como uma criança numa dimensão de pura Ira após a morte, pois seu horror a conflitos armados não o impediu de se tornar um ser arrogante e colérico. Ele faz de tudo para não se entrega, tenta se abster de todo e qualquer conflito, mas um dia explode... E se torna um deles com um sorriso doentio no rosto.

Baleia. Voadora. Sem mais.

Um demônio contempla o espírito destrutivo da humanidade, guiando cada um de seus atos em direção à decadência. Daria uma história interessante, não acham?

Enfim, não podia deixar de rolar um post pra falar desses caras. Eles foram e ainda são partes da identidade de muita gente. Eu incluso. Vou embora antes que a nostalgia não me deixe fazer mais nada pelo resto do dia.

See you next time!

Ah-ir-sch

2012-01-21T09:10:00.000-08:00

Sei que o nome parece estranho. Normalmente, também fere os olhos de quem lê. Se conseguiu passar do título sem algo quente e cheirando a ferro escorrendo das lacrimais, se não sentiu um mínimo de peso nos orbes ou uma pontada perto da nuca, espero que também seja inteligente o suficiente para captar a deixa. Não existem homens ou mulheres de verdade, caso o leitor ainda intrigado se imagine como tal. Cada um é aquilo que acredita, e quase todo parente dos macacos não vislumbra aquilo que é, mas o que deveria ser. Há um estereótipo, um
casaco de ferro tão apertado que mesmos os poucos que poderiam se encaixar só o conseguem ao colabar os pulmões. Em resumo, pode se achar humano, mas nunca um humano ideal. E para as outras espécies, tal diferença é no mínimo excruciante. Consegue imaginar um cardume que só valoriza a perfeição em quem dos seus não respira água? Ou um Scremnaã forçado a não amputar os pés por estética? Enfim, não pretendo discursar sociologia. O espaço desse texto deve ser curto o suficiente para não entediar e profundo o bastante para transmitir minha mensagem.

Direto ao ponto: quebrar um dos tabus de meu próprio povo, visto que há muito não resido nele. O silêncio destrói mais do que minha própria natureza (se ficou confuso, retorne à parte em que me refiro ao cardume), e embora eu sinta tanto medo de ser encontrado e perseguido quanto os outros, também sintetizei as artes marciais de duas galáxias só por precaução. Existem muitos iguais a nós espalhados em tribos, e se esta carta chegou a um deles, sinceramente não sei como me portar. Dizem que os hábitos diferem muito... Somados a nossa habilidade de troca de pele, comparável apenas a um camaleônico do sistema Argos, digamos que pode haver um Ah-ir-sch indistinguível entre exemplares de até quatro metros de altura em cada canto do multiverso.

O nome vem de nosso reflexo mais primário. É o som que fazemos ao chorar, não um choro qualquer, mas o grito que irrompe de um surto, quando toda a esperança do mundo cessa no estalar de um chicote, quando a verdade parece absurda de tão concreta. Não é incomum, veja bem. Muitos se apaixonam perdidamente, têm de confrontar a solidão do espaço ou recebem coisas mais obscuras do que uma surra. Até um olhar diferente de um desconhecido basta. Embora a adaptação aos tempos universais nos obrigue a refrear o impulso, este remonta a uma era mais antiga que a dos próprios deuses, quando o ah-ir-sch (em minúsculas, quando se trata do evento) nos fornecia energia contra as feras e vida para os bebês. Hoje em dia eles são tão raros...

Droga. Um pouco de tempo foi necessário até eu voltar e me convencer que, se chorasse de novo, reduziria minha vida em pelo menos novecentas décadas de milênio. Perdoe-me, leitor, por não atender as descrições que eu almejava. Ainda queria falar como me desloquei pelos cosmos, nos poucos amigos, nos dialetos, e principalmente como minha paixão pela arte foi influenciada pelos sistemas que entrei em contato. Devo ser sincero: escrever agora é difícil, por mais que seja necessário para distrair as sobras da mente. Ficará mais com o passar do tempo, pois acabei de perder um pedaço de minha alma. É isso que define um ah-ir-sch: quando confrontados com o desamparo, quando a dor é maior do que nós mesmos, vomitamos uma esfera do tamanho de um punho, contendo uma parte considerável de nossa longevidade – para não falar em termos como sanidade e capacidade de superação. Alguns costumam chamá-las de eridanis nadir, ou pérolas negras... Valem bilhões em qualquer parte do multiverso, não só pelo brilho, mas pelo calor limpo que pode ser extraído de seu interior, tornando energia nuclear ou fusão de cristais desnecessários por ciclos estelares inteiros. Minha última criação veio há dois dias atrás, graças a uma pessoa que confiei muito, entreguei meu coração, e que cortou qualquer laço comigo por razões que prefiro não pensar agora, sob risco de me sentir fraco outra vez. Enquanto me debulhava em lágrimas e implorava por piedade, ela apenas me observou com uma pena dolorosa estampada no rosto e explicitando o desejo de se livrar de minha presença. Até aqui, não importam mais detalhes... Mas, quando o ah-ir-sch se concluiu, vi o jeito que a pérola lhe despertou um sorriso ambicioso. Não dei tempo de outra reação e, mesmo em desamparo total e sem um norte para os sentidos, tive de lhe arrancar os intestinos com um chute enviesado. Escrevo este relato numa cápsula de escape, e trocarei de pele quando chegar ao meu destino. Posso garantir que esta não foi a primeira vez, tampouco a última... Graças ao que sou, me encontro foragido em mais planetas que um Scremnaã pode contar. Então se você, mesmo depois de um exemplo prático sobre o que é ser um de nós, não se sente minimamente machucado ou insiste na ganância de nos achar e ferir tal como ela fez, reconsidere o fato de existir algum vestígio de vida, ideal ou não, aninhado em seu íntimo.

Espero que essa pérola se torne o núcleo de algum planeta azul.

Fonte das imagens: http://www.dailymail.co.uk/sciencetech/article-1210670/Astronomers-snap-distant-black-hole-universe.html ; http://www.zmescience.com/space/smallest-black-hole-17122011/ ; http://www.exitmundi.nl/blackholes_lab.htm

Eridanis Nadir é um termo usado numa das músicas da banda Agalloch, chamada "She painted fire across the skyline - III". Eridanis é o nome de um sistema estelar, e Nadir seria o contrário de Zênite, ou "o ponto mais baixo"

Um dia épico, e o vapor que nunca morre

2012-01-20T16:35:00.000-08:00

É incrível como uma torrente de acontecimentos passa a lhe afetar quando você decide se mover... É mais ou menos como aquele tal de O Segredo diz, apesar de eu ser cético demais para acreditar em coisas como Lei da Atração. Ajudou muito quando eu estava no ápice (ou seria melhor dizer no fundo?) de toda a crise que se tornou meu 2011... Ainda assim, cético.

Mas se o universo girou ao favor de minhas espectativas, foi da seguinte maneira: hoje comecei a ver os primeiros frutos do Dia do Comentário. As estatíscas do blog tiveram um aumento sutil, e alguns leitores, novos ou antigos, deixando suas marcas. Domingo repetirei a dose, não só retribuindo ao pessoal que prometi, mas desbravando novos lugares e visitando outros pela segunda, terceira, milésima vez.

Também revi velhos amigos, dos tempos de escola e outrora virtuais, o que me rendeu uma sessão de conversas agradáveis, o restante da série A Torre Negra (Stephen King) que ainda não li e uma proposta de redescobrir o gostinho das mesas de rpg. Chegando em casa, além de outras saídas marcadas (é, diferente do meu último post sobre o assunto, percebo que também tem gente boa demais no meu estado. Vida louca, louca vida), dou de cara com a ressureição do Steamage, cortesia do Douglas Reverie e do Enrico que não morreu.

Os Steamagers originais. Eu sou o bonitão na direita

Desnecesário discursar sobre nossa proposta de cenário de rpg steampunk outra vez. O importante de se dizer nesta conversa é: estamos vivos. Posso falar, por nós três, o quanto fomos destruídos, massacrados, testados até o limite de nossas mentes, para agora, em 2012, ser o momento onde o novo, mais forte e mais belo, se sobrepõe ao que foi perdido. Estamos de cara nova, com um layout que ficou FANTÁSTICO, e agora choverão engrenagens e mulheres de espartilho para vocês, leitores. O prazer da escrita será todo nosso, e esse projeto, mais do que qualquer exercício de técnica ou aspiração profissional, é a prova máxima de que existe algo maior e mais abstrato nos movendo, coisa que somente quem se entrega a tal arte pode sentir. É isso... Long live the Steam!!!

http://steamagers.blogspot.com/

Não deixe de nos fazer uma visita. E, mais uma vez, muito obrigado por todo o apoio.

See you next time!

Coisas que me inspiram - II

2012-01-20T08:19:00.000-08:00

Desta vez trazendo uma banda e falando um pouco sobre o tipo de música que, atualmente, considero perfeita para a arte da escrita. Claro, é muito interessante ter aquela sonorização pesada do metal, as letras gritadas, ou a suavidade triste do blues... Muito disso ainda deve figurar por aqui. Mas os sons instrumentais... Estes permitem que você mesmo componha sua própria letra, são a base cujo ritmo, puro, lhe fornece o substrato para trabalhar qualquer cenário, seja na música clássica, batidas eletrônicas ou na trilha sonora de games (sim, ainda quero mostrar TUDO isso). As produções da Immediate Music que falei lá embaixo, se alguém se deu ao trabalho de ouvir, possuem muito mais uma força instrumental do que qualquer outra coisa - a não ser que tenha algum entendido de latim épico de cinema por aqui, não é meu caso.

Então, aqui vai o que embala minhas palavras mais recentes. O nome da banda é Agalloch, que segundo a mãe de todos é a nomeação da resina de uma árvore chamada Agarwood. Algo meio metal, meio folk, tanto faz, deixo a classificação pros entendidos do assunto... Importa é a maneira que eles conseguem, literalmente, te transportar pra outro mundo, quase fazendo-o sentir o toque da neve sobre o rosto e o cheiro de carvalho recém-abatido. O estilo deles varia um pouco de álbum pra álbum, então terão músicas com um vocal mais presente, outras com nada além de sons ambientes, e por aí vai. Vou separar aqui umas três que considerei mais... impactantes. Vale a pena procurar todas, baixar a discografia inteira se for o caso.

Agalloch - Odal

Agalloch - Our Fortress is Burning I, II, III (música dividida em três partes, reunidas num só vídeo. E já devidamente roubadas como tema de um certo assassino e seu mundo-prisão...)

Agalloch - Sowilo Rune

Boa escrita pra vocês, pois eu já estou separando as penas e tinteiros daqui de casa.

See you next time!

p.s: repitam comigo. EI, SOPA, PEGA NA MINHA...

Vislumbre do Futuro

2012-01-19T10:23:00.000-08:00

Uma vez, vislumbre do futuro tive
e lá pessoas todas iguais
Músculos rijos, seios empinados
perfeitas eram, mas não tinham pele
além de uma camada de tecido
uma cobertura para seus contornos

“Corpo é tudo”, “corpo é saúde”
bradavam por trás de faces não existentes
vozes abafadas por camadas de meias
sem olhos, cabelos, expressões
apenas esculturas nuas
além daquela pele falsa

Outros eram normais, ou ao menos
da maneira do meu, do nosso tempo
negros, brancos, pardos
gordos, magros, mutilados
mas isso pouco era notado
diante das riquezas que ostentavam

Camadas infinitas de ouro
cordões, dentes implantados
marcas de grife, chapéus de papa
e “riqueza é tudo”, “riqueza é saúde”
gritavam, com outro tipo de falsidade

Havia também os híbridos
seres ocultos pela roupagem da perfeição
mas ostentando luxos, e chorosos
“um dia serei eu mesmo”, lamentavam
e cada nova posse aquela não-roupa rasgava

Então eu vi quem estava no poder
homens e mulheres, dentes perfeitos
rostos de deuses, corpos de gregos
alcançaram último estágio da evolução
“somos nós, apenas nós”, eles discursavam

E diante das figuras expostas
sem peles falsas, apenas a nudez
e um trono de ouro

Ofereceram-me um uniforme sem cores
também um cálice de diamantes, e ordenaram
Isso ou nada, terá de escolher um lado

Em desespero acordei, e vos digo
pareceu um vislumbre impossível, mas eu sei
no fundo o futuro está perdido

Dante e Virgílio diante do portal do Inferno, por William Blake (1825-27). Disponível em http://www.stelle.com.br

Quem é vivo sempre aparece. Ou uma série de eventos agradáveis.

2012-01-17T11:01:00.000-08:00

Então, a vida não é feita só de notícias ruins. Essa postagem vale mais como uma Ode aos amigos por detrás das telas do pc, em outros municípios, estados ou países, que conseguem transformar a distância em algo supérfluo como um suspirar antes do salto de fé. Os últimos meses tem sido difíceis para mim, no que um autor conhecido chamaria A Series of Unfortunate Events, e... Quem diria, meu maior apoio esteve em pessoas que eu nunca vi pessoalmente. Vida louca, louca vida.

E eu não sou uma pessoa deslumbrada com as cores lindas da amizade, se é que me entendem. Eu duvidei e ainda duvido MUITO que alguém fora daqui de casa possa me querer bem. Aliás, muito é pouco: eu duvido é pra caralho mesmo. Afinal, não seria a distância uma espécie de capa de proteção paradoxal, que os mantém próximos apenas por não ter um contato pessoal comigo? Cara a cara, não seria eu uma desagradável decepção? Então a vida surpreende. Quando eu me vejo além do fundo do poço, eis que passo a receber ligações frequentes destes amigos. São Paulo, Minas... Isso nunca pareceu tão desprezível para mim. Só o fato de eu estar pegando num telefone de verdade, discando operadora, código de área e número, vale muito mais do que qualquer sessão de Skype (sem querer reclamar delas, claro... São válidas, mas não tem esse gostinho de nostalgia, sabe?).

Mas isso não era o suficiente para nossa Série de Eventos Agradáveis, não senhor. Hoje eu acordei especialmente deprimido, por me sentir em atraso com relação as pessoas aqui de perto. Amigos de colegial que hoje trabalham, estão se formando, noivando... Enquanto a mim, estaca zero. É quando o correio bate aqui em casa, e eu recebo algo de quem eu nunca esperaria gesto semelhante.

E preciso mencionar a nostalgia ainda maior de receber um postal? Também preciso falar em como esse gesto, mesmo que não tivesse diabo de presente algum, seria simplesmente lindo?

Sabe o Enrico P. Ignacio, que se uniu a mim e ao Douglas Reverie para abrir o Steamage? Lembra de como eu falei na vida real batendo a nossa porta e cessando, por enquanto, nossa atividade? Então, este rapaz, do qual eu confesso ter reclamado com muita gente sobre o desaparecimento súbito durante quase um ano inteiro (e sim, eu acreditei que ele podia estar morto DE VERDADE), de alguma maneira ninja consegue meu endereço postal e me manda um Mortal Engines novinho. Parece um lembrete para que eu não deixe o Steampunk morrer... Não Heitor, nunca desista. Estamos nessa pra valer.

Sinceramente, não sei como me portar. Tudo isso está sendo um choque positivo, me direciona a rever a postura adotada com essa gente tão especial até então... Uma das coisas que ouvi recentemente é que devo "me abrir para o mundo". Talvez eu já tenha um mundo aberto a muito tempo, apenas esperando que eu atravesse a linha divisória.

Fica aqui um agradecimento mais do que especial a todos vocês:

Ao Lucas Nascimento, parceiro lá de Minas, que me ligou no Natal e me fez esquecer do funk nervoso da vizinhança por uns bons vinte minutos. Ainda vamos caçar umas baladas quando eu for aí, viu? E no seu carro novo #trollface

À Priscila B. Alves, minha querida Miaka/Angely/Marin, por todos os rpgs que ensaiamos juntos nesses... são 6 ou 7 anos de amizade? Enfim, muito tempo! E vamos escrever aquele livro juntos, com você desenhando e animando cada cena! Também devo dizer... graças a Deus nosso celular é Tim! rsrs

Ao Lucas L. Rocha, Adriana "Strix", Bruno "Burp" Schlatter, Ana Carol, Ana Cris, Ghad, Zero, Mary, Jim, Mushi-san, e toda a galera do sagrado chat de cada noite, pelas risadas e por todas as dicas literárias. Os dias de #coitadodoheitor chegaram ao fim, escutem o que to dizendo... u.u

À Rita Maria de Félix, que embora seja uma das que eu menos conheça pessoalmente, tem sido mais do que uma mentora nesses tempos de tentativa de escritor. Muito do que fiz, evoluí e penso em fazer literariamente eu devo a você.

Ao Douglas Reverie, pela força desde quando eu o conheci com o Livro do Caos. Cada papo contigo é inspiração na certa. E vamos nos reunir pra continuar esse Steamage ae, o sentimento não pode parar u.u

Ao Enrico, claro. O que falei pro Douglas ta valendo pra você também.... De resto, acho que já te falei tudo em pvt. Valeu por tudo, cara. Espero que o Sting continue tendo um fã número um para sempre!

À Luciene "Luna", que vem me arrancando boas risadas desde que nos conhecemos e também me ajuda com questões literárias. Também ao marido dela Ricardo, gamer como nunca vi. Quando eu começar a trabalhar e comprar meu console nós três nos esbarraremos na PSN, promessa :P

Ao Renan, Luiz Dreamhope, Lady Myh, Renata "TenTen", Tom, a própria Luna, e uma legião que eu conheci no Nyah! Fanfiction e tornou aquele lugar menos chato enquanto estive por lá.

E à todos que eu possa ter esquecido, mas que com certeza figuram um lugar especial nessa série de... enfim, vocês já pegaram o trocadilho. Vocês fazem um autor muito feliz e menos fracassado na vida.

See you next time!

Coisas que me inspiram - I

2012-01-16T16:56:00.000-08:00

E aí galera! Aqui está uma das trivialidades que prometi... São muitas as coisas que me inspiram a especular, imaginar e escrever (embora esta última parte quase sempre não se concretize), e aqui figurarão as que acredito valerem a pena. Pode ser que ajude muita gente... Ou não #foreveralone.

Este vídeo junta dias coisas em uma:

1 - Immediate Music: na verdade o nome de uma empresa que produz música para cinema, tv e games, também pode ser entendido como um gênero "épico", típico de Hollywood.

2 - Video-Games: assistam as CGs. Desnecessário falar mais.

Bom, desfrutem e me contem.

See you next time!

Dia do Comentário, uma idéia rélpis

2012-01-15T11:39:00.000-08:00

Uma idéia batráquio... merece o respeito tecnológico

Estava aqui pensando com meus botões , parado diante das estatísticas pobres deste blog e lembrando de quantos amigos meus também reclamam exatamente da mesma coisa. Por que não somos visitados? Por que não temos comentários? Será que só futilidades fazem sucesso nesse mundo, e quem tenta produzir textos de qualidade nunca terá seu lugar ao sol? E olha que eu já presenciei ínumeras tentativas de reverter a sina, desde alterações de layout a níveis profissionais até uma variação do conteúdo das postagens, de ensaios de política e antropologia até resenhas literárias, dicas de maquiagem e piadas de joãozinho, tudo no mesmo endereço. Embora tais atitudes possam ajudar a curto prazo, no final a estaca zero ressurge para zombar de nossos esforços, num lembrete infeliz de que talvez investir em popularidade não seja para todo mundo.

Não só estamos inseridos numa espiral, como contribuímos para consolidar ainda mais sua existência. Como? Eu explico: quem dentre nós fica panfletando em todas as redes sociais possíveis, enche o saco de todos os amigos da timeline/bate papo, mas resolve parar e ler algo por conta própria? Como alguém pode revindicar um espaço maior ao sol, se inconscientemente nega este direito a outros que seguem o mesmo caminho? Pois é, o tipo de coisa que o Capitão Óbvio já lhe disse inúmeras vezes, mas que no final não alterou em nada. No final você continua escrevendo só para seu umbigo, e a exposição deles num blog ou no Recanto das Letras só pode ser comparada a algo como... Sei lá, como um daqueles cortes que piriguete faz na blusa pra mostrar barriguinha. Chama atenção por uns cinco minutos, depois cai no esquecimento das coisas estereotipadas. E não tem piercing ou tema da moda que altere este fato.

É mais ou menos isso aqui, até outro umbigo aparecer. Sim, fiz essa comparação só pra colocar essa foto... #MeGusta.

Então pessoal, a idéia é simples, provavelmente já existe em milhares de outros blogs, mas a diferença é que aqui não há um planejamento especial. Eu até pensei em abrir uma enquete sobre, mas na verdade não fiz mais do que conversar com dois ou três amigos... Será algo que a princípio eu farei sozinho, e quem quiser aderir não precisará fazer nada de absurdo. Basta dedicar um dia da semana apenas para ler e comentar, e pra isso vale buscar aqueles endereços largados de lado em seu blogroll, pedir que enviem textos pelo twitter, tacar no google uma palavra qualquer, sei lá. Quando eu digo ler e comentar, é para fazer isso de verdade: quer dizer, todo mundo é livre apenas para deixar uma visita e uma variante de "lindo, amei! *__*" em dois ou três posts, mas guardando a consciência de que seu feedback, se não for o mesmo, muito provavelmente será nenhum. Entenda que o escritor tem tanto trabalho, dedicação e coragem para expôr aquele texto quanto você, e não vai ser com palavras porcas de quem mal suportava as tirinhas da Mafalda nos livros do Ensino Médio que se estimulará nele a vontade de retribuir o papel de leitor, seja contigo ou não.

Também é interessante que se deixe claro nos comentários que a iniciativa partiu desta idéia. Algo como "esta visita faz parte da iniciativa do Dia do Comentário. Para saber mais acesse *insira o seu ou o meu link. De preferência o meu*". Que tal, será que dá resultado? Alguma sugestão ou adendo? Ou você ainda ta olhando pra moça seminua ali em cima?

De qualquer forma, estou colocando minha idéia em prática neste exato momento. Sigam-me os bons!

See you next time!

UPDATE: Eu terminei a postagem pedindo para uma figura simpática fazer um banner, caso gostasse da idéia. Então recebi um e-mail da Tyr Quentalë com um presente lindo (outro pra minha conta nesse mês... Vocês merecem mesmo mil postagens especiais) que vou deixar aqui embaixo e na barra lateral do blog. Se você gostou, sinta-se a vontade para usar a imagem em seu respectivo endereço. Abraços!

Rise from your grave! Ou a retomada de um hábito após um período especialmente conturbado

2012-01-14T19:31:00.000-08:00

tandanran tanranranran tan danran...

Então, acho que não tenho muito mais para se dizer além do título dessa postagem... Peço desculpas aos leitores pelo momento "querido diário", mas logo depois, com as devidas explicações, eu terei de desfazê-las. Aconteceram muitas coisas no ano passado, boas, ruins... Coisas que no final se converteram em mais experiências a serem computadas no passado de um homem. Comecei uma faculdade nova, onde pareço estar me achando muito melhor do que na biomedicina ou, pelo menos, sentindo vontade de trabalhar com isso de uma forma que ainda estou para descobrir. Conquistei amigos novos e valiosos, perdi o contato com muitos outros, senti um namoro desmoronar após um ano inteiro (engraçado, pois a alguns posts atrás eu discursava sobre o seu início. Vida louca, louca vida), perdi um avô... Coisas inerentes ao amadurecimento de qualquer indivíduo.

Mas nenhuma dessas coisas me afetou mais do que a inatividade.

Pois é, o histórico de textos de 2011 ta aí para me respaldar. Foi um ano de péssima, eu diria NENHUMA produção literária para mim. E nada nesse mundo poderia me fazer tão vazio, quem escreve vai entender do que eu estou falando. Quer dizer, o Steamage caminhou bastante antes da realidade bater na porta de nosso grupo, e eu tentei o NaNoWriMo pela segunda vez (fui bem mais longe, chegando a quase 25.000 das 50.000 palavras estimadas), mas ainda... Vazio. Nada expressivo, além de um monte de esboços que muito mal saíram numas poucas linhas de caderno. Começo a imaginar que se eu fosse o Deus de meus universos fantasiosos, seria tão relapso que os ateus daqui da Terra seriam brincadeira de criança.

É por isso que estou ensaiando a retomada deste blog. O layout, para quem lembra do antigo, foi reformulado para algo mais limpo e agradável aos olhos. Não é permanente... Nada é permanente nesse mundo. Talvez ele mude muitas e muitas vezes com o passar dos dias, e qualquer tipo de sugestão da parte de vocês sempre será muito bem vinda (escrevo separado mesmo. Que se dane a reforma ortográfica). Aqui também é o momento em que desfaço as desculpas lá de cima, pois haverão sim outros momentos de "querido diário"... Pensamentos soltos, poesias, músicas que me inspiram, conceitos de mundo que acho interessantes, esse tipo de coisa. Afinal, por que só devo postar contos, artigos e notícias do meio literário? Esse espaço acima de tudo é pessoal, e o subtítulo diz "contos, relatos e devaneios", pelo menos por enquanto... Então, vamos relaxar e deixar o que é aleatório fluir. Vai virar uma sorte de tumblr? Talvez, é daí?

Enfim, eu gostaria de dizer que tenho um plano de metas, quem sabe um projeto de livro mais sério do que venho tentando ultimamente, ou uma quantidade X de contos para manter a atividade. Infelizmente, por minha experiência com planejamentos minunciosos não serem muito positivas, estou descartando esta possibilidade como um viés obrigatório. Mas com certeza vem coisa por aí...

É isso, espero que tenham gostado das alterações. Reparem que a lista de "Outros Blogs" também foi atualizada, tem muita coisa interessante lá. Sugiro que dêem uma olhada. Se alguém estiver lendo, obrigado por aturar esse desabafo. A partir de agora vem a produção de verdade... Ou não.

See you next time!

Novidades a vapor

2011-06-21T19:38:00.000-07:00

Os leitores mais antigos já devem ter cansado de me ouvir falando nesse bandito Steampunk. Afinal, o que diabos seria isso? Nada mais justo que, no Primeiro Dia Nacional do Vapor, eu faça um post explicando e fazendo um apanhado das novidades mais atuais.

Por partes: o Steampunk, segundo o Conselho, é a ficção científica que se passa no futuro do pretérito, ou seja, o mundo imaginado a partir das conquistas da Era Vitoriana, quando as Revoluções Científica e Industrial mudaram não só a Inglaterra como todo o contexto mundial. Todo mundo aqui já deve ter visto “Os Jetsons”, desenho que se passava num século XXI com carros voadores e colonizações planetárias, certo? Agora peguem este pensamento e joguem para 1800 e tal, onde todas as máquinas de Da Vinci são perfeitamente aplicáveis, as especiarias das Américas possuem valores místicos e a Inglaterra se afirma como o maior império da História. A internet está recheada de artigos detalhados sobre, dos quais recomendo o escrito por José Roberto Vieira, autor do Baronato de Shoah. Segundo ele, “o Brasil tem se mostrado um dos maiores entusiastas do gênero. Criamos os Conselhos, onde fãs do gênero podem se reunir para mostrar seus trabalhos, como livros, quadros e roupas.” Ainda, “recentemente foram lançadas duas obras muito interessantes em território nacional, uma delas contando com autores portugueses.”

De cabeça, posso citar as antologias Vaporpunk da Editora Draco; Steampunk – Histórias de um passado extraordinário, Editora Tarja; Deus Ex Machina e Steampink, ambas de Editora Estronho; e, claro, o já citado Baronato de Shoah, considerado o primeiro romance steam nacional. A webzine Vapor Marginal também é uma ótima fonte, recomendadíssima.

O motivo de tanto alarde é justamente ter se estabelecido esta data, 21 de Junho de 2011, como o #diadovapor. A idéia veio do blog Cidade Phantástica que, diante do International Steampunk Day comemorado no dia 14 desse mês e, lembrando o fato de ser hoje o aniversário de três anos do Conselho e das quatro décadas de seu mentor Bruno Accioly, lançou a centelha que se desencadeou no evento. Surgiram muitas coisas legais, as quais me sinto na obrigação de divulgar.

O autor e amigo Ghad Arddhu anunciou o seu primeiro livro, “Registros Imperiais: O Sangue da Terra”. Segue o release:

“Registros Imperiais: O Sangue da Terra é a história de Lorde Mark, um Stuart, vindo diretamente da Inglaterra, para o Império Brasileiro, com o intuito de investigar o desaparecimento misterioso de seu aprendiz, Laurent, um cientista brilhante, responsável por diversos avanços na área biológica e médica.
O Século XX do Império Brasileiro se iniciou com a promessa da continuidade da luz que reina por todo o reinado sob a regência de Sua Majestade Imperial, o Imperador Dom Afonso I ao lado da Imperatriz consorte Kehinde, também princesa de Oyo.
Responsável pela continuidade da dinastia de seu avô, o Imperador Dom Pedro I, Dom Afonso recebe em sua corte uma visita inusitada, Lorde Mark, ciente de sua missão. Um homem como poucos, conquista a simpatia da casa Imperial e recebe carta branca para agir nessa busca.
Mark irá relembrar os prazeres dos trópicos enquanto testemunhará a magnificência alcançada pelo Império. Uma série de crimes e desaparecimentos estão no rastro da investigação de seu aprendiz, para conseguir resolver esse mistério, ele contará com a ajuda de seus dois acompanhantes, Ekaterina, uma bela menina de descendência ucraniana e de Tetsuzan, um oriental de etnia Ainu, treinado no mais secreto e poderoso dojo ninja.
Em meio a essa investigação ele encontra evidências do Casamento do Sangue Imperial com o Sangue da Terra Brasileira, uma cerimônia mística executada décadas atrás por Sebastião Adamastor, “O Sinistro”, responsável por boa parte do sucesso do Império.
Poderiam os sinais traçados na terra e no sangue, refletirem os desígnios celestes? Poderia um homem interferir com tamanha força na trama da realidade que ameaças cósmicas despertam?
Em Registros Imperiais: O Sangue da Terra, você acompanhará Lorde Mark e seus filhos em uma busca que conseguirá atormentar até mesmo ele, que julgara ter visto de tudo em sua longa vida.

Registros Imperiais: O Sangue da Terra é o primeiro romance de Ghad Arddhu, nascido em 1983 em São Paulo. Ainda em conclusão e sem editora definida, promete levá-lo para uma época utópica onde poderes conhecidos e ocultos moldaram uma sociedade próxima à perfeição, elevando um Império como a estrela mais brilhante no céu das nações.”

Link: http://www.axisdraco.com/registros-imperiais-o-sangue-da-terra/

Da hora né? Não é só isso: o José Roberto Vieira anunciou no twitter que já retornou ao Baronato,começando seu segundo romance!

E mais: para comemorar a data, uma série de sorteios dos últimos volumes do mercado começou a ser organizada. Mais detalhes no Cidade Phantástica. A Editora Novo Século também prometeu sorteio do clássico "Mortal Engines" para amanhã, no site do Conselho. Se você não é um entusiasta do gênero, agora é sua chance de se tornar um ou pelo menos conhecer um pouquinho do que esse povo maluco tanto fala.

Bom, ainda não acabou. Acharam que eu só ia ficar aqui repetindo o que já está presente nos infinitos cantos da internet sem produzir nada? Eu também tenho meu pézinho no Steampunk, e junto de Douglas Reverie e Enrico P. Ignacio, lanço o primeiro grande material de nosso cenário a vapor, o Steamage!!!! Finalmente os interessados conhecerão um pouco mais sobre a terrível Federação dos Seis, com direito a um mapa para os orientar em suas viagens!

Confiram: http://steamagers.blogspot.com/2011/06/sobre-mesa-nosso-mapa.html

É isso. Feliz Dia do Vapor, e viva o século XIX!

See you next time!

A Treva dos Caçadores

2011-05-23T18:14:00.000-07:00

Eu vou ser sincero, esta coisa de assassinos já deu a paciência. Todas as notícias que chegam falam sobre eles: da maneira que perambulam por Kirash e se espalham como um tumor por todo o reino, dos nomes mais influentes incluindo preços de contratação! Virou moda entre o povo, do mais rico ao mendigo, recorrer ao ilícito para resolver suas pendências, sujando as mãos de dinheiro para que outro se limpe do sangue. Cada lua traz uma centena de lápides, e ainda assim sobram pessoas nas fartas cidades ao longo da costa. Leva-me a crer que se estão parindo não mais filhos, mas ninhadas de vermes fadados a se devorar.

O pior de tudo é saber quem lançou esta tendência antropofágica, onde o maligno é o normal e o normal não existe. Nós.

Chamavam-nos Caçadores, mesmo nos tempos de glória. Não constituía nenhum pejorativo: muito pelo contrário, servimos à Sua Majestade desde as primeiras linhagens. Inclusive, os nomes de meus antepassados constam na unificação do reino. “A Península não existiria sem nós” são palavras respaldadas pela própria história, as quais reafirmo com propriedade. De Elmer I até Horteno VII, dois séculos de paz se firmaram sob nossa bandeira. Então o veneno foi derramado, e da presença dos Caçadores não restou nem a sombra... De membros da guarda real, fomos reduzidos a capangas de um Cáspio sem nenhuma nobreza; nossa política – estabelecida por um chefe cuidadosamente implantado no cargo – passou a ser de coerção, infiltração, assassinato e tortura. Silenciar os mais influentes, seguir o jugo de um pirata eram mesmo nosso destino? Por que sinto mais coisas escondidas do que dizem os livros? Será que não houve uma rebelião por nossa parte e todos aceitaram a nova política de maneira tão... Condescendente?

Enfim, a conclusão de nosso estado atual se deu com uma revolta geral do povo, culminando na Grande Guerra Civil de Kirash e Anshar. Daí, o substrato para que outros como a “polícia secreta” surgissem e assentassem novos modelos de ordem estava semeado. Os supostos reis perderam o controle destes enclaves independentes em escala exponencial, e toda a Península acabou tomada pela violência tão combatida pelos meus antepassados. Agora, nada mais existe além de um reino sem rei, tomado por cidades sem leis.

Aqui deve ser dita uma triste, porém incontestável verdade: já não éramos cavaleiros da coroa há muito tempo. Esta nostalgia não vai além dos tomos antigos, escritos em épocas agora tão distantes quanto à concepção do mundo. Desconfio, ou melhor, tenho quase certeza de que alguém dentre nós quis as coisas por este rumo. Talvez, os Caçadores tenham contribuído para o derramar do veneno; talvez, as tentações de se aspirar mais que uma barra na capa do rei levaram à corrupção. Quem sabe já não se tinha algo negro bem lá no fundo, suprimido por uma aliança supostamente pacífica com a casa de Elmer? Quem sabe todos, do primeiro ao último Caçador, não fossem assassinos desde o nascimento? Esta faceta há muito me preocupa, entretanto, mesmo como patriarca, nada posso fazer... Pois os Caçadores foram exilados após a Guerra, e agora só nos resta proteger a passagem do interior. Nada mais.

Argo Lanceiro, o triste líder de uma instituição falida.

Novo começo para uma velha história? Não sei... Postei isso aí pra ver se empolgo.

O Segundo Céu e a Velha Guerra

2011-04-05T13:19:00.000-07:00

O homem ansiava por descobrir todas as coisas; tecnologias, teorias sociais, planos metafísicos, nada escapava de sua alçada. O ferver das caldeiras e o engatar das rodas se tornaram uma constante para os seres viventes do décimo nono século, sem barreiras para o avanço da criatividade.

Os terrenos se tornaram os seus próprios deuses. Com a perda na fé em algo incompreensível, o próprio Criador entrou num sono letárgico do qual jamais iria despertar. Dos demônios, não se evidenciava mais nenhum sinal, e os anjos enfraqueceram com o passar do tempo, destinados a morrer junto de sua instituição.

A exceção era um lugar além das barreiras do espaço, onde as estrelas traçavam as estradas e as nebulosas dançavam muito acima e ao redor. Este era o Segundo Céu, fruto do último suspiro de Deus... E ele estava sob ataque, mais uma vez.

***

–Vinci! Vinci!

Ele trabalhava em sua grande oficina, sem se importar com os ruídos vindos lá de fora. A paz prometida não era imediata e ele sabia disso melhor do que ninguém. Por isso, às vezes se limitava a flutuar até a janela para observar o que se passava na Utopia Divina. O cenário não costumava variar: as baterias antiaéreas que ajudara a montar, junto dos veículos de combate sob a jurisdição de Dumont, traziam a cacofonia do caos para a guerra nossa de cada dia, numa série de estampidos que varava os céus. Traçantes de vapor se convertiam em novas constelações conforme os projéteis buscavam o inimigo, e este respondia com fachos de luz ferina, desintegrando corpos e metais através do éter. Vinci não gostava de olhar os invasores por muito tempo... Não podia mais conceber a idéia de que um dia foram irmãos.

O eterno inventor se concentrava em sua mais nova criação. Manipulando-a com luvas de aço astral, ele tomava todo o cuidado de escorrê-la para dentro de um globo vítreo, feito da essência de um anel planetário, disposto a anotar observações por pelo menos uma década terrena. Se tudo desse certo, em breve poderia levar à humanidade uma forma de energia mais limpa. “Coisa divina...”. Vinci deleitava-se em pensar no futuro em que aquele recurso seria indispensável, quando todos os outros se esgotassem e o homem clamasse por uma nova salvação. Então, os tempos de glória retornariam; o Criador despertaria de seu sono, e o quão feliz ficaria Ele ao ver a adaptação de seus mais pródigos filhos aos novos tempos! Seus sonhos, contudo, eram interrompidos pela voz vinda das escadas. Esganiçada, provavelmente feminina, era cortada por uma espécie de exclamação ao tropeçar.

–Neófitos... – Frustrado pela interrupção, Vinci seguiu até o lance em espiral num sopro. Não parou para contemplar a imagem da morena caída de qualquer jeito, contorcendo-se de dores enquanto segurava a canela entre as mãos; acolheu-a nos braços como um pai ou marido devotado, curando-a com um cântico aprendido antes do início dos tempos. – Desculpe por falar isso, mas há certos conceitos que você precisa abandonar. Não está mais entre os homens, minha querida irmã.

Até então aninhada pela voz melodiosa daquele ser, praticamente esquecida de seus motivos para encontrá-lo com tanta pressa, a moça foi picada por uma dúvida um tanto irônica diante daquelas palavras. Disse ela:

–Mas não era você também um homem? – ao que ele se limitou a responder:

–Não... Nunca fui. Meus retratos e esta minha imagem refletem apenas o estado de espírito que eu escolhi – Vinci a deixou de pé, perguntando se estava mesmo bem antes de prosseguir – seu nome lá embaixo... Ah, como minha memória é breve! Quase esqueci de seu rosto, minha cara Joan-

–Mas em que mundo você vive? – Sua paciência, alheia ao que acontecia lá fora, acabou por deixar a mensageira irritada – não percebe que estamos sob ataque a dois ciclos terrenos?

–Ciclos, dias, vocês neófitos estão sempre contando o tempo! – lançando os braços pro alto, o outro esbravejava do seu modo– Como ainda podem dizer que estavam à frente dos seus conterrâneos? Não sei se você sabe, mas seu resgate do Antigo Céu deveria ser justificado por um pensamento mais aberto. Ah, antes que você diga, eu sei que estamos sob ataque. Nós sempre estamos sob ataque.

Diferente dos novatos “comuns”, definidos como as almas humanas resgatadas para o Segundo Céu, aquela figura vinha de tempos antigos, sendo uma das poucas que se juntou à causa dos novos anjos. E, ainda assim, pecava no quesito da mente aberta... Vinci a conhecia melhor do que ninguém, pois era ele quem lhe soprava conselhos quando encarnada. Este seu aborrecimento datava muitos e muitos séculos, mas era algo efêmero comparado ao seu amor por ela; puro, tal qual seria entre pai e filha. Íntimo como o de amigos, retribuído da mesma forma.

Por isso, nada mais justo a mulher buscá-lo num momento de emergência.

–Anjo, não escuta as defesas de sua própria morada em ação? – Diante de tais palavras, Vinci foi abatido pelo silêncio, tomado por um sentimento que há muito não tinha. Arrependimento.

–Por favor, não diga que... – Pressentia que algo péssimo estava por vir. Algo que forçava seu olhar para baixo e prendia as palavras num fio de voz.

–Os Decrépitos ultrapassaram nossas barreiras aéreas. O Segundo Céu inteiro arde diante de suas chamas um dia divinas.

Maldição! E como pôde ele se isolar diante de tal calamidade? Agora todo o seu sonho, e por conseqüência o de todos os neo-anjos, estava prestes a desmoronar de vez. Sua inventividade aflorada se mostrava inútil agora, um obstáculo para sua verdadeira natureza. Como pôde negá-la, logo ele?

Para deixá-lo ainda mais alarmado, veio uma segunda notícia dos lábios da mensageira.

Dumont fora abatido.

–A Chama de Deus... – neste momento Vinci soluçou, sem conter um par de lágrimas. Mas apenas um par, pois tão logo estas caíram, uma expressão feroz tomou o seu rosto. Ele, que há muito havia abandonado o calor das batalhas, não pensou duas vezes antes de assumir o guerreiro que sempre foi. Em suas mãos surgiu comprida espada, e de sua criatividade brotou uma profusão de tentáculos de ferro, descendo do alto da cabeça até o final das costas, vivos pelo mesmo vapor que alimentara suas idéias enquanto morava entre os homens. Tal transformação assustou a mulher, pois mesmo ela jamais inspirara tanto medo e admiração quanto aquela figura a sua frente.

Por um momento, seu nome de origem foi soprado na mente da moça.

–Você tem uma missão, Santa Joana D’Arc – não mais um lamento enfastiado, a voz do neo-anjo retumbava com o poder de inspirar mil exércitos, como os trovões que assustam os cavalos do inimigo e inutilizam as cordas de seus arcos – arme-se e proteja este castelo com sua própria vida se necessário. Guarde a morada daquele que humildemente se assemelha ao Criador, pois este irá guiar Sua vontade para a vitória.

Sem dizer mais nada, Vinci levantou papéis e até mesmo móveis ao disparar para fora da janela, deixando um redemoinho atrás de si. Não mais ficaria curvado sobre eles, não enquanto fosse necessário para seus irmãos. Antes mesmo de se expor ao cenário de guerra, ele já o havia abraçado em seu íntimo, sedento de vingança contra os Decrépitos que ameaçavam a Utopia. Ao seu grito juntaram-se muitos outros, vindos de toda a parte, daqueles que abandonavam a rotina para voltar aos tempos de glória.

De fato, todo o Segundo Céu ardia. Suas construções, sustentadas do aço e do pó das estrelas, eram tomadas pela ira das chamas brancas, desfazendo suas cúpulas e abóbodas enquanto caíam. Tais rebocos traziam um fator ainda mais inconstante ao campo de batalha, impossíveis de se ouvir com as baterias que ainda atiravam a todo vapor. Por toda a parte voavam os Decrépitos, falando em línguas há muito esquecidas enquanto devastavam o cenário, desviando-se dos veículos de combate como podiam, dando rasantes que acabavam por no mínimo desmembrar algum neófito incauto. Os novatos, por sinal, estavam totalmente desorientados; muitos sequer haviam visto ou sobrevivido a uma batalha enquanto seres de carne, temendo-as de todas as formas. Os que conseguiam se agrupar e rechaçar o inimigo em geral o faziam ao redor de algum neo-anjo, devotados a defender o sonho comum. Fritz tratava dos ferimentos na velocidade dos pensamentos, sem deixar um único aliado de fora da ação; Tesla explodia nebulosas com sua fúria.

Mas nenhum deles se comparava a Vinci. Por onde ele passava, era precedido pela agonia dos Decrépitos. A simples visão destas formas de vida um dia gloriosas, agora reduzidas a monstruosidades com as túnicas em farrapos, peles repuxadas de cadáveres e asas depenadas, incitava o guerreiro a retalhar, empalar e mutilar, sem olhar para os rostos dos ultrapassados. Pois com cada golpe vinha uma profunda dor, tristeza pelos irmãos que preferiram decair junto da antiga instituição e o tomaram por rebelde... Não enxergaram os homens que os destruiriam com a descrença, muito menos o sono do Criador. Garantir-lhes a tão sonhada paz, junto de tudo que deixou de existir, tornava-se um dever para o neo-anjo guerreiro.

Enquanto Joana D’Arc convocava um cordão de corajosos soldados ao redor da oficina, o eterno inventor galgava os céus, unindo-se à criação do irmão tombado em combate. Seus tentáculos não davam margem a manobras evasivas, limpando os campos estrelados da presença decrépita por onde passassem. Lá embaixo, já se cantava a vitória.

Mesmo em desvantagem, os Decrépitos não recuaram. Na verdade, os neo-anjos sabiam melhor do que ninguém, eles desejavam o fim. Vinci evidenciou esta vontade no momento em que atravessou o ventre de seu último inimigo com a espada. De seus lábios que aos poucos se transformavam numa luz turva, ele gemeu:

–Deus nos abandonou... E assim fizeram as crias de Adão. Não haverá sequer o final dos tempos... – pouco depois de proferir suas últimas palavras, ele explodiu numa nova de energia mística como todos os outros, eliminado para sempre da Criação. A batalha, para Vinci, terminou com estas palavras.

Aos poucos as chamas se apagavam, e junto com elas se cessavam os sons da morte. Um processo demorado, pois os resquícios de um exército nunca antes visto insistia em impor resistência ao Segundo Céu. Nunca tiveram uma vantagem com relação aos novos anjos: com a falta do alimento da fé, tornavam-se cada vez mais fracos, suscetíveis até mesmo aos danos de um mortal, portanto passíveis de serem varridos com um sopro. Vinci tentava entender como os ultrapassados haviam quebrado as defesas aéreas e, não obstante, ainda conseguiram abater Dumont, que ao seu lado e ao de Tesla era um dos neo-anjos mais poderosos. Seria a superioridade numérica? Ou teria seu irmão sido apanhado de surpresa? A suspeita maior, no entanto, ele insistia em negar. “Deus nos abandonou... Não haverá sequer o final dos tempos...”. Pode ter sido que Dumont tenha ouvido algo parecido, e com isso abaixou a guarda. Ele mesmo, por mais que se recusasse a acreditar, ficou vulnerável no meio do campo de batalha. Nem mesmo um milhão de espadas o deixaria tão ferido quanto naquele momento.

Se Deus havia desistido, quem era ele para se achar capaz de superá-lo?

Pela primeira vez em eras, Vinci contou o tempo. Novamente isolado em sua oficina, não conseguiu criar ou sequer pensar em conceber algo por pelo menos dois meses humanos, assombrado pelo pensamento de derrota. Análoga a falta de fé, não havia nada mais ferino para um anjo do que se sentir frustrado. Muitos não desceram ao inferno justamente por isso? E nem este existia mais! Se caísse na rebeldia, para onde iria? Viver junto ao homem que trouxe a destruição da própria centelha da vida? Quanto levaria até o universo inteiro murchar, para nunca mais abrigar qualquer existência? Tinha que dar razão a Joana D’Arc: em que mundo ele estava?

–Os neófitos não estão desprovidos de sabedoria... É o que Ele me diria...

Em meio aos seus lamentos, uma batidinha na parede perto da escada o trouxe de volta. Não teve vontade de se virar e ver quem era, mas pela ausência de passos julgou ser um neo-anjo. A voz revelou ser Tesla:

–Sua tristeza me abate, querido irmão, mas não tenho o desejo de privá-lo desta expressão.

–Então... O que o antigo chefe dos serafins vem fazer em minha morada? – Finalmente virando-se para o outro, Vinci tinha os olhos vermelhos, injetados da mais profunda depressão.

–Trago um aviso de Azrael. Ele deseja vê-lo no Santuário.

A menção daquele nome foi o suficiente para arrancar um longo e demorado suspiro do neo-anjo. Azrael, o anjo da morte, único dentre eles a preservar o nome de origem... Dizia-se que ele, tendo uma ligação maior com a essência dos homens, foi o primeiro depois de Deus a pressentir o abalo da fé. Transtornado, chegou a implorar ao Criador pela permissão de descer e ceifar os infiéis antes que estes se multiplicassem. Seus esforços, como o de todos os outros, foram inúteis, até o momento em que se rebelou e instigou aos irmãos já famintos a formar um Segundo Céu, tomando para si o último sopro do Senhor. Seria incorreto classificá-lo como um líder; estava mais para um guia, alguém que detém visão privilegiada do mundo terreno e de lá seleciona aqueles que merecem se tornar neófitos. Porém, não deixava de receber o devido respeito, afinal nenhum deles estaria ali não fosse por seu ideal.

Acontece que Vinci nutria certa desavença por este ser. Durante seu caminho até o Santuário – que pode ser definida como a espinha dorsal da Utopia, sua construção central, protegida por uma barreira de engrenagens etéreas – percebeu os pensamentos mudando de rumo, dos questionamentos para o possível aborrecimento que o esperava. Nunca era agradável estar diante do ceifador... Este trazia a tona suas feridas mais doídas, e aí estava algo de que não precisava! Já não bastava o fim de suas esperanças, agora isso?

Se tivesse se dado conta do porque do chamado, jamais teria se portado de maneira semelhante.

Então, lá estava Azrael na nave principal, o aguardando com um sorriso nos lábios sem cor. Sempre vestido de preto, ostentando as asas que muitos repudiavam o uso pela lembrança dos Decrépitos, ele se encontrava parado ao lado de uma das Esferas das Almas, cada vez mais tentado em tocá-la. Havia bilhões de outras esferas, tomando a câmara em plataformas que se perdiam nas vistas, cada uma contendo o fio de uma vida humana. Obviamente, o que iria fazer não seria nada agradável de presenciar, pelo menos para Vinci. Era sua primeira cicatriz que se abria.

–Finalmente – dizia o anjo da morte, aproximando-se para pousar as mãos em seus ombros. A névoa que habitava o globo das almas tomava um pouco mais de consistência com o afastar de sua presença – Achei que apenas os ultrapassados detinham o privilégio de lhe tirar daquela toca. Estou muito feliz com sua participação na batalha, meu caro Miguel.

Desvencilhando-se brutalmente do abraço, aquele que se assemelha a Deus vociferou entre os dentes ao sentir o toque na sua segunda cicatriz. Lágrimas raivosas marejavam-lhe os olhos:

–Você quis manter seu nome original, Azrael. Eu repudio o meu com todas as forças.

–Entendo... – e com uma expressão decepcionada, o outro se afastou. Desta vez o seu sorriso também guardava uma conotação de tristeza – você nunca vai conseguir me perdoar pelo que fiz, não é?

Não obteve resposta. Era a terceira cicatriz.

–Você sabe que foi necessário, Vinci. Sabe o porquê de termos de viver entre os homens.

–Poupe-me deste discurso meu caro irmão, já cansei de ouvi-lo... Não nego que gostei de estar entre eles e ter o meu amor.

Amor este que, além de nunca ter concebido enquanto era de carne, não havia sido salvo como neófito. A quarta cicatriz, e talvez a mais dolorida.

–E eu o invejo por tudo isso. Antes eu ainda podia abandonar os planos metafísicos para ceifar... Hoje em dia nem isso – Azrael voltava na direção da esfera, observando-a murchar outra vez sob a ameaça de seu toque – Além disso, tenho a perda de Uriel para agravar o meu sofrimento.

–Todos nós sofremos com o abate de Dumont, tenha certeza disso – Vinci não deixava de expressar certo descontentamento, afinal a chama de Deus também havia renegado o seu nome de origem. Sua mágoa, no entanto, não o tornava cego para os sentimentos de um irmão, de modo a torná-lo um tanto solidário com sua declaração – Graças a Ele (e que um dia Ele retorne!), seu sacrifício não foi em vão.

Foi a vez de o anjo negro ficar em silêncio, contemplando aquela mesma esfera. Tinha suas dúvidas se o Criador realmente iria voltar, mas nunca disse isso a ninguém.

–Responda-me, Miguel – quando resolveu voltar à fala, tinha uma expressão mais sisuda – O que você acha que nos mantém aqui? Digo, se a fé dos homens esgotou, então o que nos alimenta?

–Eu achava saber a resposta para essas perguntas. Desde que ouvi algo da boca de um dos Decrépitos, eu passei a ter minhas dúvidas.

–Seja lá o que for, esqueça – a severidade de Azrael aumentou. A esta altura, um neófito já estaria paralisado da cabeça aos pés, implorando para morrer mais uma vez. Vinci muito mal moveu uma sobrancelha – as palavras dos desgarrados não devem ser levadas em conta, ainda mais agora que foram extintos.

Extintos? Outra vez, aquele mesmo pressentimento lhe trouxe um arrepio da cabeça aos pés. Sensação de que algo aconteceu bem debaixo de seu nariz, a ser percebido tarde demais... Diante de sua expressão, mais uma vez o ceifador sorriu sem nenhuma alegria.

–Você não percebeu ainda, não é? Não se fala em outra coisa aqui no Segundo Céu... Bem, eu o chamei para que tivesse ciência, e quem sabe você, dentre nós o maior sonhador, consiga se alegrar? Gabriel, o possuidor da memória mais privilegiada, não deixou de contar os números do exército que nos invadiu...

–E então? Você vem me dizer que aqueles eram os últimos Decrépitos? – transtornado, chegando a dar uma risada de incredulidade, o neo-anjo teve que se controlar para não sair dali. Ao mesmo tempo que achava tal suposição um absurdo que destruía toda a eternidade onde viveu, a própria parecia terrivelmente concreta. Seria mesmo verdade?

–Sim, Migue... digo, Vinci. O que permitiu a eles ultrapassar nossas barreiras foi justamente um número muito acima do esperado para um ataque. Foi uma manobra desesperada, irmão... Era mais do que óbvio que eles não tinham mais nada a perder. As tais palavras que ouviu são prova disso, não é mesmo? – de fato, elas o eram – Eram os últimos, não há duvidas, mas há algo mais por trás de seus motivos. Não foi a total perda de fé da humanidade, tenho certeza disso.

–Lembra das perguntas que eu lhe fiz mais cedo? Pois bem, a resposta é que o homem nunca perdeu sua fé, mesmo porque vai contra sua natureza. Ele apenas mudou o seu foco... Na ciência, Vinci! Você conheceu esta realidade melhor do que ninguém. E é justamente na ciência que o Segundo Céu se ancora. Mesmo num plano superior, nós convivemos com a tecnologia.

–Claro. Eu lembro bem de nosso Conselho antes de seguirmos para a Terra. Tínhamos que nos enraizar nesta nova cultura, para nos enquadrarmos no foco da nova crença.

–E assim o seu nome, junto de todos os neo-anjos, consta na história, como um dia foram gravados nos evangelhos. Bastava que um dos desgarrados fizesse o mesmo, e logo estariam entre nós... Não acha estranho nenhum deles ter percebido isso?

Não o achava, deixando a resposta clara através de um sorriso irônico. Aquele Decrépito que lhe havia falado parecia cego até demais.

– Preste atenção, Vinci – Azrael parecia fazer um esforço além do divino para manter a paciência. Aquele seu irmão acabava se mostrando humano demais – A velha fé já se extinguiu há muito tempo. Os ultrapassados já deveriam estar mortos antes mesmo de planejarem seu primeiro ataque à Utopia. Não percebe que alguma coisa pode ter os alimentado, ou melhor, sussurrado coisas em suas consciências?

Normalmente, Vinci acusaria de ridículo qualquer defensor desta teoria. Infelizmente, ele sabia que não o era. Com a última indagação, o propósito da conversa enfim se tornou claro; e com ele, veio um peso há muito não sentido. Era como se milhares de nomes implorassem pela sua presença, como se, em algum lugar, se implorasse pelo livramento de todo o mal.

O homem estava orando?

–O Antigo Céu já não existe mais, irmão. Venha ver... – os dois seguiram para fora do Santuário. Muitas das construções do Segundo Céu estavam em ruínas, sustentadas por andaimes e guindastes que, convertendo a poeira das estrelas em metal e concreto, trabalhavam a toda potência. As estruturas defensivas da região não se encontravam em melhor estado... Estavam vulneráveis. Perdidamente vulneráveis.

–Céus, deveríamos ter percebido... Somos a única esperança da humanidade, e mal podemos nos defender de outro ataque. Eles conseguiram... As fornalhas do inferno nunca deixaram de trabalhar.

“O pior não é isso”, Azrael teve vontade de dizer. Não havia nenhum sinal de que o Criador havia despertado, nenhuma centelha para lhes dar força. Seja lá o que os demônios fizeram, foi astuto ao ponto de lhes desamparar por completo. Foram realmente tolos ao se deixarem enganar.

O seu fardo agora era maior que o de todos os outros. Como detentor dos segredos, Azrael teria de manter a esperança acesa nos seus irmãos, não importava como. Para isso ele chamou quem se assemelha a Deus.

–Deveríamos ter buscado evidências, você está certo. Eles desapareceram, junto de todos os portais para o submundo, e ninguém se questionou uma única vez. Fomos idiotas de verdade, Vinci, mas isso não quer dizer que fomos derrotados – após um breve silêncio, onde uma brisa pareceu soprar em seus rostos, ele prosseguiu – você também sente as orações, não é?

–Sinto... Quer dizer que teremos forças, afinal de contas?

–Não é tão simples assim, Miguel, pois apenas os mais sensíveis à mudança estão se voltando para nós. Como nos tempos arcaicos, o homem deve evidenciar nossa presença – balançando a cabeça, o ceifador respirou bem fundo antes de continuar – Para isso eu lhe concederei um presente, se quiser considerá-lo assim. Preste bem atenção, pois a missão que lhe darei envolve o destino de toda a Criação.... Dentre todos nós, você é o único que pode dar conta.

–Leonardo da Vinci, eterno inventor, anjo que se assemelha a Deus, comandante das tropas angelicais, eu posso confiar em você?

As próximas palavras tiveram um sentido ambíguo na alma do inventor. Ao mesmo tempo em que sentiu extasiado, e pela primeira vez em anos abraçou o anjo negro com todo o seu amor, Vinci também sentiu os ombros curvarem diante de uma responsabilidade tão grande. De volta à oficina, em seus últimos momentos no Segundo Céu, aquela mesma energia trabalhada no início era tomada entre suas mãos.

–Coisa divina...

Ele seria o primeiro dos neo-anjos a voltar para a Terra, nos tempos em que os demônios ascenderiam com o terror. Num mundo devorado pelas máquinas, um resquício de esperança deveria ser plantado. Por mais que Vinci se sentisse honrado por viver mais uma vez entre os homens, dele dependiam as forças de todo o Segundo Céu e, por conseqüência, o êxito da pior das guerras entre o bem e o mal. E por mais feridas que acumulasse, por mais revoluções que houvesse no seu modo de pensar, nas esperanças e desesperanças do futuro, o anjo não pôde deixar de contemplar uma verdade antes de abraçar sua mais nova batalha.

Certas coisas nunca mudam.

Conto enviado para seleção da antologia "Deus Ex Machina", infelizmente não sendo selecionado. Quem quiser saber mais sobre os contos escolhidos e a antologia em si, basta seguir o link: http://www.editora.estronho.com.br/index.php/deus-ex-machina

See you next time!

Steamage!!!!!!

2011-03-07T12:16:00.000-08:00

Salve, amigos! Lembram do terceiro item de minha última postagem? Provavelmente não... Faz séculos que isso aqui tá criando teias de aranha. Enfim, falei sobre eu, Douglas S.T Reverie e Enrico P. Ignacio nos juntarmos para desenvolver um cenário Steampunk. Até então, não era algo certo; nós três nos encontrávamos frustrados por não conseguir levar nossos projetos adiante (o Douglas tem um livro pronto, mas que parou na sequência, enquanto eu já lamentei tudo que podia e mais um pouco sobre o Sting). Precisávamos de um exercício de criatividade para abanonar a estaca zero.

Acabou que tomamos gosto pela coisa. Muito gosto mesmo.

Assim, a temática a vapor e fantasia foi se desenvolvendo numa série de rascunhos e conversas que vararam as madrugadas, sem se importar com as ilusões de ser original ou não (conforme discutido aqui). Recebemos divulgação, algo realmente inesperado, e que muito nos animou a continuar. No final - ou melhor, no início de tudo - conseguimos um alicerce. Uma pequena centelha a ser desenvolvida e trabalhada até depois da exaustão, num universo em constante desenvolvimento. O batizamos de Steamage, trocadilho com as palavras "age" e "mage". Assim fica claro o nosso propósito: permitir ao leitor mergulhar em um mundo de máquinas de guerra, seres que guardam as passagens do submundo e dos céus, federações opressivas, mulheres deslumbrantes, desbravações e intrigas. O que é real? O que poderia ser real? Se conseguirmos despertar as engrenagens de cada mente criativa que nos vigia, nossa missão estará mais do que cumprida.

Então não perca tempo! Esperamos a sua visita:

http://steamagers.blogspot.com/

See you next time!

Prêmios, homenagens, projetos e afins

2010-12-07T10:58:00.000-08:00

Então minha gente, devo pedir desculpas por todo esse tempo de inatividade. Estava com a corda toda, empolgado com o NaNoWriMo, produzindo contos paralelos igual um louco... Então juntou vestibular + concursos + início de namoro (não que eu reclame dessa última parte, pelo contrário. hehe). Resultado: acabei postergando tudo que tinha para relatar.

Foi de fato um período morto para o blog, mas muita coisa aconteceu nesse interlúdio. Recebi um prêmio, colaborei com o pósfacio de um e-book, dentre outras atividades. Pensei em fazer um post para cada uma, mas devido ao atraso - pra variar - achei melhor elaborar um resumo do acontecido através de tópicos. Vamos lá:

I) Prêmio Dardos 2010

Meu blog foi agraciado com o Prêmio Dardos 2010, sendo indicado pelo "Outro caminho, mesmo lugar" da Julie. Fica aqui um enorme agradecimento para ela, visto que todos aqueles que receberam o prêmio costumam manter sítios de qualidade incrível.

Mas o que diabos é esse prêmio aí? Pegadinha do Mallandro?

Segundo a descrição do mesmo, "O Prêmio Dardos é o reconhecimento dos ideais que cada blogueiro emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc... que, em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, e suas palavras. Esse selo foi criado com a intenção de promover a confraternização entre os blogueiros; uma forma de demonstrar o carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à web". Para se manter a corrente (oi, Estevão? :P), o premiado deve indicar outros blogs que acredite merecer tanto quanto o seu, talvez até mais. Pois bem, um dos motivos para eu demorar a fazer esta postagem foi justamente não saber quem escolher. Peço milhares de desculpas se esqueci alguém, mas dos que consegui recordar nesse meio tempo, eu repasso para:

Os Assassinadores: daqui saem artigos abordando filosofia, linguística, religiões, dentre outras polêmicas. Um excelente lugar para quem deseja pensar, contando com uma equipe cujo membro que mantenho contato é o Félix Maranganha.

Entropy & Reverie: sou suspeito pra falar do endereço do Douglas Vermento, pois sou fã assumido de seus textos desde a época do "Livro do Caos", considerado por alguns o primeiro livro publicado por inteiro no orkut. Posso também dizer que arrisquei os primeiros passos na literatura fantástica graças a esse rapaz... Deixo, assim, meu agradecimento por tudo.

Riteando: blog da minha amiga e mentora Rita Maria de Félix. Falarei mais sobre ela no próximo tópico.

Amor, mistério e sangue: porque a literatura "teen" também merece destaque, e o blog da Bia Carvalho mostra um reflexo desse público-alvo cada vez mais marcante, possuindo parceria com diversas editoras. Também foi responsável por um dos primeiros comentários aqui no meu endereço, então nada mais justo.

Eu <3 livros: conheci a Julliana Passos e a Ren no Nyah! Fanfiction, sendo uma das poucas boas coisas daquele domínio decadente. Recomendo fortemente que se leiam as suas resenhas.

Aos indicados, as instruções envolvem exibir a imagem do selo, linkar o blog pelo qual recebeu a indicação, escolher outros endereços para repassar o prêmio e, claro, avisar os mesmos. Para mim foi uma honra enorme, e espero que os amigos selecionados se sintam tão lisonjeados quanto.

II) Rita Maria de Félix

Não é segredo que venho recebendo ajuda. Esta escritora pareceu enxergar certo potencial em mim, e desde então tem me auxiliado a melhorar a escrita, sempre me indicando temas como desafio (dos quais resultaram contos como "Retroalimentação", "A Caverna de Mirógenes", "A Voz do Eclipse", entre muitos outros), incentivando minha participação no grupo Cryacontos de literatura fantástica, agindo como uma verdadeira mentora. Ela fez este mesmo trabalho com outros autores, e os que conheço hoje em dia esbanjam talento, literalmente prendendo seus olhos na tela - ou nas páginas, como queiram. Se durante este tempo eu não esmoreci e continuei a produzir, se melhorei alguma coisa da minha técnica, devo tudo isso a ela, minha grande amiga e mentora (é, adoro chamá-la assim =D ). Muito obrigado, por tudo.

Ela me agraciou com mais dois presentes: um deles foi a oportunidade de escrever o pósfacio de um de seus e-books, entitulado "Vejo um universo em teus olhos". Trata-se de uma coletânea de poemas, diversos convites para se deslumbrar o infinito de uma só pessoa. Ele foi disponibilizado pela mesma no 4shared, totalmente de graça. Para quem quiser conferir o trabalho dela e a minha participação, basta acessar o link abaixo:

http://www.4shared.com/document/DNdTPr1u/_2__ebook-olho-universo.html

O segundo foi um texto dedicado a mim. Quando puder, retribuirei o favor com uma pérola tão bela quanto esta, se eu for capaz de alcançá-la. O texto, de nome "Cena no Jardim de Dom Hector de Brandabadere", pode ser conferido aqui:

http://riteando.wordpress.com/2010/11/24/cena-no-jardim-de-dom-hector-de-brandabadere/

Mais uma vez, muito obrigado.

III) Projeto Steampunk

Agora uma notícia de algo que ainda está para acontecer. Lembram do Douglas Vermento, que eu indiquei lá em cima? Pois é, resolvi me juntar a ele e ao Enrico - um de meus primeiros leitores, e que agora mostra bastante talento pra coisa - para pensar num cenário de punk a vapor contendo elementos de fantasia. Difícil? Bastante, se você considerar a existência do RPG "Reinos de Ferro", por exemplo, além dos lançamentos envolvendo o gênero pipocando de todos os lados. Ainda assim, está sendo um exercício muito bom. Estabelecemos uma idéia central, sem dar muitos nomes aos bois, e cada um está se dedicando a um conto para firmar a base. Eu já comecei o meu... Daqui a pouco deverão surgir mais novidades.

IV) NaNoWriMo

Quem acompanha o blog deve lembrar deste post, onde eu exaltei a proposta do "National Novel Writing Month". Sobre a minha experiência, digo que as primeiras duas semanas foram maravilhosas: consegui manter uma média diária de 1.800 palavras, e meu ritmo de produção pareceu ter melhorado bastante depois do desafio. Mas eu infelizmente não o concluí... É, isso já havia sido previsto desde o começo. Aproximaram-se as provas, e com elas o speedrun acabou se voltando para assuntos de urgência maior, creio ter dito isso no início do texto. Como saldo, tenho o roteiro de um livro inteiro esquematizado junto de pelo menos cinco brainstorms. E, ressaltando, meu ritmo se tornou mais confiante, algo que consigo ver bem enquanto me dedico aos novos contos.

Foi uma experiência válida como todas as outras. Ano que vem estou lá de novo.

V) Novo Layout

Para encerrar, uma coisa óbvia. Busquei um modelo mais limpo para o blog, encontrando este disponível para baixar. Tirando uns botões daqui, aumentando letras ali, cheguei ao resultado que vocês estão vendo. Se alguém tiver algum comentário ou sugestão a fazer, fique a vontade. Sou todo ouvidos.

See you next time!

NaNoWriMo: Eu te desafio!

2010-10-29T18:59:00.000-07:00

Que eu ando frustrado com a escrita, isso não é novidade. O fato de nunca conseguir levar um projeto grande adiante (se é que tais idéias podem ser consideradas como tal) pode ser definido como, no mínimo, uma pedra no meu sapato e no de boa parte dos adeptos dessa arte, iniciantes ou não. É muito bonitinho escrever como passatempo apenas para manifestar parte de uma visão de mundo, mas quando se pensa em um dia se viver disso, fazer da literatura um trabalho, o buraco fica mais embaixo. Passam a existir prazos, metas, é necessário impor um ritmo independente da situação em que você se encontrar, e bloqueio é a puta que pariu.

Quem um dia resolveu fazer um apanhado de todos os concursos literários e/ou antologias disponíveis, escolheu as mais interessantes e tentou trabalhar os temas do zero até o prazo estipulado sabe do que estou falando. É... Dá pra entender o porque de uns poucos ficarem no meio dessa trilha, enquanto a maioria apenas a observa com medo, antecipando as dificuldades ou pensando num meio de burlá-las. Esses mal conseguem dar um passo. Você teme se enquadrar num desses grupos? Pois é, eu tenho quase certeza de estar.

Talvez seja o medo de aceitar a verdade, a esperança de estar errado, ou até mesmo uma manobra suicida. O fato é que me indicaram um desafio interessantíssimo, existente desde 1999, e eu não posso deixar de compartilhar. Chama-se "National Novel Writing Month" (NaNoWriMo). Consiste no seguinte: a partir do dia 1º de Novembro abre-se uma contagem. Você passa a ter um mês para terminar uma história de 55 mil palavras - aproximadamente 175 páginas de word. Não, você não leu errado, e eu posso estar maluco, mas diz aí: o que se tem a perder? Fazendo uma tradução livre de trechos do site:

"Valorizando o entusiasmo e a perseverança, NaNoWriMo é um projeto para todos que idealizam escrever um romance porém são assustados pelo tempo e o esforço envolvido (...) É uma proposta que visa quantidade, e não qualidade (...) Provavelmente você vai escrever um monte de lixo, e isso é uma coisa boa. Forçando-se a escrever tão intensamente, você estará se permitindo errar, a esquecer todas as revisões e se preocupar apenas com a criação."

Ele esbarra no pior inimigo de todo aspirante; a preocupação em se ter um mundo coerente, longe dos clichês, torna-se tão obsessiva que nada consegue escapar do plano das idéias e, quando consegue, é quase certo de não vingar. Não sei se há um nome certo, mas eu chamo de "planejamento excessivo". O site não só apresenta o exercício perfeito para aprender a lidar com esse mal, como dispõe de meios para incentivar. Cada escritor possui uma página pessoal com um contador de palavras, além da possibilidade de se mostrar uma sinopse e trechos do seu trabalho. Também estão presentes as funções típicas de redes sociais como Skoob, Facebook, etc. Um prato cheio.

Bom, eu só sei que fui o obrigado a deixar meu personagem predileto na geladeira... Estou cansado de continuar na estaca zero. Eu aceito o desafio, e você? Faltam apenas dois dias para começar, a ansiedade é muita e as idéias fervilham. Mãos a obra!

"Win or lose, you rock for even trying"

Site: http://www.nanowrimo.org/

Meu perfil: http://www.nanowrimo.org/eng/user/684194

Vai abraçar a causa? Acha perda de tempo? Comenta aí.

P.S: Acabei esquecendo de falar nisso. A história não precisa estar em inglês! O NaNoWriMo é de abrangência mundial, sendo dividido em regiões, cada qual com fórum, coordenação de eventos e etc. Não me aprofundei nesta parte do site... Quando aprender mais sobre, eu coloco aqui.

Retroalimentação

2010-10-27T09:01:00.000-07:00

–Tinniot, tem certeza de que isso é necessário? Tem de terminar assim?

Senti um nó na garganta diante da pergunta. A criança jazia de pé entre nós dois, estática no meio do quarto. Os olhinhos azuis fitando o nada, vazios como os de um fantasma.

–Não me resta outra escolha... Você ainda pode fugir, Gem. Conte para todos da atrocidade de nossos iguais, e como tudo isso foi vingado.

Eu então me aproximei do rebento, fechando a mão sobre seu rosto. Sempre me surpreendia com o tamanho diminuto desses humanos, apesar de todas as vezes em que executei o ritual. Entoei as palavras corretas e, ao sentir um torpor tomando conta daquele braço, esmaguei o crânio do miúdo como se faz com um tomate. O sangue que deveria explodir numa erupção fluiu todo para cima, parecendo ser tragado por canudos invisíveis, até se compactar numa esfera não muito grande. Precisei de um esforço enorme para contê-la, pois pulsava, projetava tentáculos para toda a parte. Gem teve de me ajudar.

Colocamos a essência do jovem no detonador. Foi aí que suspirei: agora tinha a certeza de que seria a última vida desperdiçada após milênios de opressão.

Algumas micro-frações de tempo haviam se passado desde que Gem partira. Eu agora estava sozinho, perambulando insuspeito pelos corredores de vidro. Vidro... Como era estranho chamá-los assim. O verdadeiro material possuía um nome mais complicado, mas eu ouvi este termo do primeiro humano que conheci, justo aquele que sacrifiquei em prol de uma galáxia alheia a nossa existência. Depois dele vieram outros, e mais outros, num ciclo eterno e imperdoável.

Este foi o último, tive de repetir em pensamento. Para todo o sempre.

Através do “vidro”, via-se o fruto do trabalho de minha raça: uma entidade ígnea e revolta que explodia infinitas reações dentro de si. Fogo derretido na sua forma mais pura, majestosa. Calor que atravessava o vazio e dava uma chance para a vida através dos planetas... Não é errado dizer que moro no coração do próprio Sol, mas os meus semelhantes vêem da forma inversa: aprenderam a fazer esta casca flamejante como uma forma de defesa, e para mantê-la precisam de almas.

Isso mesmo, almas. De preferência as mais intocadas, capazes de gerar mais energia por um período de tempo maior.

Através das gerações eles perambulam pelos planetas, invisíveis aos olhos comuns, e sob o pretexto da morte trazem os ingredientes necessários para alimentar o gerador. Todos os alvos chegam num torpor, proveniente do contato com a substância da qual somos feitos, mas não é raro que alguns consigam despertar. Esses são os primeiros a ter o encéfalo esmagado, justamente como aconteceu na minha primeira extração.

Quanta ironia: nós criamos a fonte de toda a vida, apenas para nos alimentarmos dela sob um pretexto egoísta. Disseram-me, quando apresentei os primeiros sinais de revolta, que o homem fazia o mesmo, através do cultivo de plantas e até mesmo de gado. Gado, como eles eram o nosso! O universo é uma espiral de morte! E nossa raça, a beira da extinção, encontrou nos sóis a única maneira de se proteger em fortalezas impenetráveis. Eu não suporto ter este peso nefasto em minhas mãos; arrisco dizer que nenhum dos presentes agüenta a sobrevida na clausura, rompida apenas durante as incursões em busca do rebanho. Nunca nos acostumaríamos... Talvez por isso Gem tenha encoberto meu projeto, ajudando-me inclusive com a alma certa para alimentar o detonador. No fundo ele é como eu, visto que todos somos um. Aí está a segunda justificativa plausível para não ter encontrado ninguém para me impedir. Queriam o fim de um tormento arrastado pela eternidade, apenas não tinham a coragem de atentar contra a própria existência depois de tanta luta. Se precisavam de alguém para culpar em seu lugar, que assim fosse! Que Gem relatasse meu atentado por todo o universo! Logo haveria outros como eu, e esse legado sedento por sangue inocente logo teria seu fim.

Finalmente, na sala do gerador. O núcleo do Sol brilhava, sustentado por milhões de fios, feito do mesmo “vidro” que o restante da casa. Uma piscina rubra jazia em seu interior.

–A última vez...

Após séculos planejando, nada tinha a temer, nenhuma culpa a me assolar. O detonador produziu suaves ondas ao mergulhar, seguido por diversas bolhas. Então veio a explosão e com ela uma luz terrível, pois eu, Tinniot, descobri uma forma de fazer o Sol se alimentar sozinho, sem o sacrifício de mais ninguém. Apenas o da minha raça maldita, que agora derrete sob a invasão do magma.

A morte do Ekrad

2010-10-25T20:13:00.000-07:00

Ou pelo menos temporária.

Olha, eu não tenho muitas palavras pra expressar essa decisão, mesmo porque ela ainda me magoa. Pois é, os que enxergam nos personagens nada menos do que um arquétipo infundido entre as letras de um texto não deverão ser capazes de entender o motivo deste comunicado, reduzindo-o a um "mimimi" enfadonho. Mas eu o devo não somente a mim, mas a aqueles que me conheceram graças ao Sting, que nutrem um profundo apreço por este assassino implacável e angelical, marcado de tragédia e saudades dos tempos em sua civilização anciã. Eu explicitei uma parte de sua história pessoal aqui no blog, e pretendia levá-la a cabo em livros, ora essa! Mas passaram-se mais de dois anos e meio, mais de dez versões do mesmo rabisco e nada!

Pensei em postergar esta decisão, dar mais uma chance ao filho mais querido. Pois bem, meu último rascunho não datou nem um mês e ficou estagnado. Não dá mais.

Acho que a grande lição está no universo que pude desenvolver graças a ele: como uma árvore, inerte, sustentado pela casca morta, produziu e deixou cair inúmeros frutos, germinando uma floresta na qual se lêem os continentes de Mid com suas ilhas anexas, Unttar, Norhand, Vond, Ansuard, a Terra da Névoa como um cemitério de múltiplas dimensões e a distante Gram, tomada pelo frio como a Hiperbórea dos gregos, apenas para começar. Não pretendo mencionar a miríade de personagens, povoados e intrigas particulares que vieram a dar sangue a estas regiões (como visto nos contos "Olhos Etéreos" e "A Fonte do Expurgo"): o importante é que Sting deixa um legado, e será lembrado sempre como uma lenda quando eu tiver a oportunidade. Também há a raça dos Ekrad/Enish, guardiões da noite e do dia, como herança... Talvez não seja ele, mas algum outro felizardo o representante da criação, assim como outros matadores de aluguel podem vir para ficar.

Espero um dia poder trazê-lo de volta das trevas.

Meus agradecimentos a Yan, Douglas Vermento, Rodrigo Mandetta, Júlio, Enrico, Higor "Pezão", Lukas Nascimento, Artur, Thiago, Pri "Angel", e a todos aqueles que aguardavam algo mais do Anjo da Morte. Se me esqueci de alguém, mil perdões.

See you next time!

A Caverna de Mirógenes

2010-10-24T06:47:00.000-07:00

Por tempos sem fim, Mirógenes avançou pelas galerias da caverna. Sua bravura atravessou todos os continentes, relatando como esteve diante de feras terríveis, espremido pelas garras da loucura, e mesmo assim triunfante. Sua espada cantou pelos ecos da rocha, em espaços onde a treva somente era rompida pelo brilho dos olhos de algum predador.

Afinal, por que estava ali? A versão mais famosa da lenda dizia ser devido a um sonho, onde uma ninfa de sensualidade indescritível o amou e depois partiu, falando de uma gruta onde poderiam se encontrar outra vez. Mirógenes não comeu ou dormiu durante vários dias; na verdade, ele não precisava. Sentiu uma nova força dentro de si, despertando sentidos que jamais se dera conta, faculdades e reflexos permitidos somente a um semideus. Ouvira falar das maravilhas que o amor de uma ninfa poderia trazer, e de como definharia caso não correspondesse... Não precisou de mais do que um mês para sentir os efeitos que nenhum remédio ou feitiço era capaz de amenizar.

Lançou-se numa viagem desesperada, tendo no instinto o único guia. Seu espírito se acalmava com a proximidade do local: foi assim que chegou a um ponto além dos limites civilizados, um abismo cercado de belezas nunca antes tocadas pelo homem. Lá sua amada o esperava.

E assim, Mirógenes a encontrou depois de tanto sacrifício. Seus feitos e motivações mudaram de acordo com cada lenda: numa, ele já era nascido semideus, e a amante prometida era sua mãe ou irmã, noutra era um pescador com a família debilitada pela fome, e a ninfa lhe indicara o esconderijo da Cornucópia. Todas convergiam numa conclusão: seus risos podiam ser ouvidos através do vento, indicando à rota para a caverna que recebeu seu nome. Quem ali chegasse, encontraria a felicidade plena.

Death Metal

2010-10-22T17:01:00.000-07:00

Gritaria. Cabelos de todas as cores esvoaçando em movimentos circulares. Suor, êxtase, roda punk. Cerveja e drogas, urina, sangue e esperma; repressão, sexo e violência.

No grande palco, o som do Panzerchrist tecia a mortalha da consciência.

Por entre a massa de corpos – alguns caídos, outros cambaleantes – um casal se arrastava aos agarros. Ela entregava seu pescoço alvo para o rapaz, puxava-lhe os cabelos grandes e sedosos, tendo obscenidades sussurradas ao pé do ouvido. Às vezes tinham de parar devido a algum encontrão, fruto de uma confusão que não lhes envolvia. O jovem, alto, musculoso e coberto de tatuagens, tentava se atirar como um cão de briga contra qualquer resvalada, apenas para ser contido por um puxão mais ardente, calado por um beijo molhado e repleto de mordidas. Duas bestas na base dos instintos, entregues à deliciosa rotina do inferno.

Conforme iam se aproximando de um canto, encontraram fôlego pra trocar algumas palavras:

– Sabe... Você me lembra alguém com esse jeito – arfante e vermelha como a tintura de seus fios, a mocinha de regata e saiote se enroscava no seu macho, trazendo-o para si enquanto encostava-se à parede.

–Jeito? Talvez seja a minha cabeleira, não é? – Risos e mais beijos, arranhões de tirar sangue. O sarcasmo dele servia de retoque para a aparência sombria, carregada de poder e mistério.

Num determinado momento, quando suas intimidades estavam prestes a se devorar, a jovem notou um desenho mais destacado que os outros. Lembrava uma máscara sem lábios, com uma expressão estática no olhar. O que significa?

–Bom... Já ouviu falar no mito do doppelganger?

Ela não teve tempo de responder: com um estalo, seu pescoço se partiu nas mãos ossudas do roqueiro. Ainda de olhos abertos, ironicamente parecidos com os da figura vislumbrada segundos antes da morte, caiu com a cabeça inerte no pescoço do assassino. Acariciando o cadáver como se o possuísse, ele murmurou algo em seu ouvido enquanto apanhava o celular.

A mensagem de texto dizia: Missão cumprida. Espero a segunda metade do pagamento.

Então, depois de arrastar o corpo para um lugar escuro, deixou a imaginação dos observadores trabalhar no sexo que poderia estar acontecendo. Saiu com a aparência dela, a mulher de seios chamativos e cabelo escarlate a qual todos os freqüentadores de shows incluiriam no rótulo de “Maria-Shampoo”.

Imagens retiradas de: http://www.shopoflittlehorrors.com/Alien%20Species%20Index%20%28doppelgangers%29.html ; http://www.demonpigeon.com/2010/06/04/break-even-the-bright-side-nsfw/

Minha vida depende de seu comentário

2010-10-05T20:28:00.000-07:00

Oi, pessoal

É um assunto meio nada a ver, mas não tive como deixar de postar isso aqui. Afinal, o seguro morreu de velho.

“Olá,
Meu nome é Bruna e tenho dezesseis anos. Gosto de trocar mensagens, conhecer pessoas pela Internet e adorei seu blog. Por isso, escolhi você para ser meu novo amigo. Eu acredito que vamos nos dar muito bem.
E para isso acontecer, poste esse email no seu blog. Torça para ter sete comentários, ou então você terá MUITO azar.
Se não postar? Vai ser muito pior. Mas você não faria isso.
Você não recusaria o pedido de uma morta, né?”

Vocês devem estar achando que eu sou muito bobo ou que estou pregando uma peça em vocês. Depois de ver o vídeo abaixo, vão entender porque eu tive que fazer isso.

http://www.youtube.com/watch?v=Q-nqzPihkMI

E por favor, COMENTEM!

A Voz do Eclipse

2010-09-22T13:55:00.000-07:00

Um homem aos pés de uma lareira, no conforto de um divã. As chamas projetando sombras pelo quarto, reluzindo nas espirais de ouro desenhadas nas portas; uma delas entreaberta, mostrando fantasmas pendurados em cabides que desapareciam em intermináveis fileiras. A janela rangendo com os sussurros da brisa. Frio, candelabros apagados. Nada mais adequado para o livro de terror em suas mãos.

Aquele era um momento de distração para o senhor Sullivan, depois que os filhos iam para a cama e a esposa dormia satisfeita após o amor. Seu momento, longe da realidade que um dono de hotel tinha de enfrentar, sendo anfitrião e pai de família, sem um pingo de tempo para si. Ficção: a salvadora de uma vida sem emoções.

O homem estava completamente imerso no mundo dos pesadelos, próximo ao clímax da obra, quando o protagonista enfim descobria um portal para o inferno. Era de um autor cujo nome e aparência jazia oculta numa cortina de mistérios, fantasma perdido nas linhas do tempo: evidências históricas apontavam-no como um demonologista da época da Inquisição – ao menos naquilo que a primeira enciclopédia virtual mostrou para Sullivan – obcecado por uma dimensão na qual afirmava ter total controle. Um dos trechos sobre sua vida, obtido dos vestígios de uma suposta autobiografia traduzida e adaptada para o inglês atual pelo pesquisador Albert S. Walker, dizia o seguinte:

“Qual o sentido da vida para um homem desiludido? Apoiar-se nos sonhos que zombam de sua existência, fazendo-o andar em círculos até perder a carne sobre a sola dos pés? (...) Desde aquele dia, quando estive num turbilhão de asas negras, eu encontrei a força no tormento. Posso usá-lo para machucar as pessoas (...) Eles me chamam de Voz do Eclipse, então este será meu nome”.

Este historiador, responsável pelo trabalho mais completo até então, jurou que a autobiografia estava queimada feito carvão, e ainda assim com algumas páginas intactas. Atribuiu este fato a proteção da capa dura do livro, embora testes futuros demonstrassem ser impossível. Algo curioso sobre Albert foi seu desaparecimento poucos meses após a conclusão do projeto, junto de todas as provas acumuladas. Talvez este trecho tenha sido relembrado por um de seus alunos, talvez nunca tenha existido... Não restou sequer uma fotografia. Neste quesito o senhor Sullivan não se aprofundou, sabendo apenas que a Voz do Eclipse tornou-se uma lenda, tal qual São Cipriano de Antióquia, atraindo curiosos e incautos com as coisas das sombras. Estes apenas ganhavam um grau a mais de excentricidade, mas os que decidiam se aprofundar no assunto como S. Walker tinham um destino certo: enlouquecer, destruídos em meio à fraude de se provar o que não deveria ser revelado.

Mas as histórias (e não eram poucas) continuavam sendo um sucesso no domínio público. Cada uma era capaz de derreter o chão aos pés do leitor, transformar sua alma num peso a ser arrancado com as unhas em meio ao desespero, torná-lo insone pelo resto da existência enquanto a memória se debate entre os parágrafos como se marcada com ferro. O senhor Sullivan no entanto desdenhava de tais crenças, admirado com a capacidade de um ser humano se tornar tão convincente na própria fantasia, ao ponto de perder a identidade.

Ele não sabia da sombra que pairava em sua mansão.

Se tirasse os olhos do livro veria uma revoada de seres disformes circulando por toda parte, cada um com um tentáculo agarrado em sua mente, nascidos de seus medos mais profundos. Ele, da mesma forma que você ou qualquer outro que se permite o terror, não sabe de um universo sustentado pelo que há de mais pavoroso e horrendo na mente humana, borbulhando em fontes onde os demônios se fartam. A Voz do Eclipse é seu regente, e escolhe de tempos em tempos alguém dentre os homens para espalhar a semente do mal. Sullivan jamais se imaginou como um dos alicerces de um mundo inteiro, pois o sono da razão desperta monstros.

Baseado no quadro “O Sonho da Razão”, do pintor espanhol Francisco de Goya, parte da coleção “Los Caprichos”.

A Fonte do Expurgo

2010-09-11T15:49:00.000-07:00

Madrugada. Trovões rugiam, dando a voz da fúria para a tempestade que castigava a região. Taranis, na escuridão de seu refúgio, demorou até se dar conta de que havia acordado; ainda tinha um grito preso na garganta, imerso na loucura psíquica de mais uma lembrança. Não, ele não podia se dar ao luxo de dizer que teve um pesadelo quando sua vida havia se tornado um. Dormir era um estado relativo – preferia chamar de inconsciência – onde não raro coisas ruins aconteciam para quem estava ao redor. Gritos irrompiam por toda a parte em cenários tingidos de sangue, com membros e tripas espalhadas. Homens tentavam lutar, mas tinham os corpos partidos em pedaços, mulheres choravam a perda de seus maridos e logo se juntavam a eles no seio da terra. Crianças, escondidas pelas mães, eram encontradas e dilaceradas em meio a choros berrados. Ele tinha um prazer sádico naquilo, em sentir a carne quente e macia recém arrancada dos ossos descendo pela garganta, auxiliada pela gordura. Com vísceras entre as presas, lanças, flechas e archotes fincados pelo couro, Taranis uivava... E depois ganhava uma nova recordação para o resto da vida.

No início tais vislumbres ultrapassavam o limite da insanidade. Mesmo agora, tendo a essência macerada em desordem, mesmo esquecendo como se conta o tempo, deixando de se importar com as coisas dos homens, ainda sofria por não conseguir abraçar a Fera. Nunca, por mais que se esforçasse, seria capaz de renunciar aquilo que era antes de ser mordido. Outrora devotado cavaleiro, via-se amaldiçoado pela crueldade dos deuses pagãos, invejosos pelo Uno que detinha poder sobre o mundo. Acreditava bem lá no íntimo no dia em que expurgaria o veneno da Fera com uma última prova de fé e, assim, finalmente poderia ser julgado por todos os seus crimes.

Implorou aos céus mais uma vez por redenção, desejando que a longa viagem até ali não fosse outro embuste.

Alon por sua vez dormiu como um cãozinho aninhado em um monte de palha pelo resto da noite. Diferente do ex-cavaleiro, havia conseguido se adaptar rapidamente a nova condição, sendo raras às vezes em que sentia algum remorso. Não significava, contudo, que fosse cruel: o garoto amava Taranis como o irmão mais velho perdido durante um saque. Era um simples plebeu de treze anos na época, sem um lar, sem família, fugindo desesperado... mordido no limiar do cansaço por um monstro. Porém este ficou ao seu lado depois, sabendo da mudança que teria de enfrentar. Disse estar arrependido pelo resto de sua existência, que não o deixaria sofrer como ele próprio. Iria ajudá-lo com a Fera, pois estava em busca de uma cura; logo ela estaria nas mãos de ambos, em nome do Uno.

A princípio ele relutou, mas bastaram algumas semanas com Taranis tomando parte do fardo para se dar conta de que haviam criado um laço de mais pura lealdade. Nunca esteve Alon sozinho em sua nova sobrevida, talvez fosse este um dos motivos de sua adaptação. O outro vinha dos resquícios de um menino magrelo que brincava na lama com os porcos, sem dotes nem honra para zelar. Era parte da gente de roupas sem cor, desprezada como menos do que nada, vista com o grande mal do pecado desde antes de nascer. Se eram animais nas mãos das corjas reais, qual seria a diferença se um deles de fato se transformasse em um? Não havia motivos para uma alma já condenada guardar a culpa.

Seria indiferente conseguir uma cura ou não sem Taranis. Apenas quem um dia amou alguém de forma íntegra pode entender a angústia que é ver esta pessoa cair em desespero, definhar, implorar pela morte, sem poder ajudá-la. Seu mais profundo desejo era vê-lo feliz ao menos uma vez, livre de maldições para angustiar. Então, seria sua hora de nunca deixá-lo para trás durante o recomeço.

Enroscado perto do irmão, Alon via as lembranças como uma ilusão. Só tinha uma coisa a qual não deixava de mentalizar: o último dia de viagem até a Fonte do Expurgo.

Ao amanhecer as nuvens haviam se dispersado, permitindo a entrada de alguns raios de sol na floresta. Vida entre as gotas e pequenos córregos pendentes das folhas, cantando através dos pássaros, deixando a marca de patas pequenas, grandes, ágeis ou não sobre o solo molhado. Um urso coberto de cicatrizes mergulhava as patas no rio em busca de sua refeição matinal. Estava longe de casa, sozinho, mas isso não importava desde que aprendera a se virar. Também não ligava de estar em comunidade, enquanto pudesse ter seu peixe e terra livre para correr. Ali, nas terras intocadas pelo homem, alcançadas após muita luta, nada o havia perturbado até então.

Sim, ele sentia olhos pesarem sobre o pêlo, vigiando-o. Famintos estavam, querendo mergulhar, ávidos pelo terreno de pesca que havia reivindicado para si. A água corrente atrapalhava, porém não o impedia de aspirar o cheiro acre de ambos... Eram dois a desejar seu território.

Teriam de brigar por isso.

Com um urro aterrador o urso se pôs em duas patas, maior do que todos, voltando-se com os dentes arreganhados na direção do desafio. Não teve tempo de fazer mais nada, pois no exato instante em que se virou duas sombras saltaram sobre si, rosnando, os olhos enevoados pelo frenesi. Presas enormes lhe rasgaram a garganta em pleno ar. Aquela bocarra girou em sua carne, derrubando-o no chão enquanto o segundo abria a barriga com as garras como se faz com um saco de batatas. Ele podia ter corrido, ignorado o próprio orgulho, mas de que adiantaria? Ao menos sua agonia elevou-se além do banquete infernal, alcançando os ouvidos da morte em pouco tempo.

Quando nada mais restava do animal fora o sangue e os ossos lavados pela correnteza, uma regressão grotesca chocou ainda mais a vida ali presente. Pássaros fugiram e árvores farfalharam até se calarem para sempre diante do trauma de assistir as duas bestas se retorcendo e estalando, diminuindo-se em formas humanas. Taranis, mais alto e robusto, apoiava-se nos braços como alguém prestes a vomitar.

Mesmo depois de tanto tempo, ainda sinto nojo. Alon por outro lado rola nas águas, satisfeito com as mãos na barriga... Eu o invejo, mas pela última vez.

– Irmão – a voz aveludada do garoto interrompeu o pensamento misto de esperança e utopia sustentadas por um fio. Podia sentir o olhar dele sobre si, sem que este contudo saísse de seu lugar deitado – vai acabar sentindo a Fome mais cedo se vomitar.

– Eu sei... – com a fala trêmula ele respondeu, pondo-se de pé. Alon continuava sendo um rapaz magrelo de cabelos desgrenhados, mas tinha os músculos rijos de um adulto, conseqüentes das sucessivas transformações – devemos buscar nossas roupas e continuar antes que Ela volte. Sim, estamos perto, e acredito que no caminho certo. Veja as árvores daqui, eu pelo menos nunca vi nada parecido em toda Whistaff durante minhas andanças. Ainda assim não parece o tipo de floresta onde um urso viveria, muito menos tantos pássaros diferentes, do dia e da noite, em perfeita harmonia. Parece um sonho além da terra onde tudo é possível e a realidade é um mero detalhe... Você também sente isso, Alon?

– Sinto... – havia se levantado preguiçosamente em meio ao discurso, seguido de um bocejo antes de falar – mas como sabe que estamos mesmo no caminho certo e não perdidos em um devaneio qualquer?

– Basta seguir as romãs, não foi o que aquele velho vondur nos disse? Ele parece ter acertado até agora, afinal.

A dupla já havia se lavado e saído da água. Após um breve período se secando no sol foram até as roupas atiradas de qualquer jeito nos pés de uma árvore antes da transfiguração – Taranis havia aprendido ser mais fácil do que deixá-las se rasgarem em trapos, sendo uma das primeiras lições repassadas para o jovem. Eram de um couro gasto, rompido em alguns pontos, mas ainda utilizável.

Realmente, um local como aquele só podia existir nos sonhos mais distantes; folhas com as cores do outono se espalhavam na serrapilheira, mas não havia um tronco nu, lobos comiam grama e eram caçados por esquilos, surgiam e desapareciam feito miragens. O vento trazia fantasmas, runas estranhas brilhavam em tronco e rocha, e havia as romãs de polpas abertas, espalhando centenas de sementinhas vermelhas pelo chão. Da vegetação era a única coisa conhecida, um marcador da realidade formando trilhas de frutas maduras misturadas na terra, com flores escarlates debruçando-se das romãzeiras. Alon e Taranis seguiam-nas, cada vez mais imersos em um mundo que tomava a cor do céu para si, e quando se deram conta havia apenas a treva ao redor e acima. A mata havia se tornado fluorescente, reduzindo a escuridão a um realce de seu brilho pulsante em tons de verde e marrom, junto do cinza das pedras e o prisma das runas agora formando frases completas, entalhadas em troncos do tamanho de cidades e em arcos escondidos na penumbra.

– É belo aqui, Taranis... – o garoto dizia num fio de voz. Lágrimas caíam de seus olhos sem esforço algum – tem certeza de que é real? Será que vamos conseguir desta vez?

– Eu não sei querido irmão – e segurando em sua mão, o mais velho conteve a fala embargada. Por fim, complementou – não sei o que, mas algo nos aguarda além da sombra.

Assim eles se depararam com um arco maior. A trilha de romãs terminava ali, amontoada nos pés dos pilares que sustentavam o letreiro. Taranis, dos dois o único que sabia ler (embora com uma dificuldade crescente desde que fora mordido), percebeu que a decomposição de cores das runas também mudava suas formas para outros dialetos. Dentre esses, a língua una despontou diante de seus olhos em um lampejo onde não pôde dizer se de fato leu ou se a mensagem foi soprada dentro de sua mente.

Atordoado, ouviu a própria voz soar distante enquanto traduzia assustado com o conteúdo:

Aqui não há espaço para os deuses

Aqui não há espaço para a morte

Destruição de tudo que existe

Das barreiras e da má sorte

Na Fonte do Expurgo jaz a última sina

Dos limites da justiça e da crueldade

Destruição das coisas mais belas

Na Fonte do Expurgo onde jaz a verdadeira liberdade

– Céus, pelo Uno, o que foi isso? Alon, irmão, está tudo bem?? Fale comi-

– O que é aquele brilho azul? – o rapaz, antes completamente paralisado, o olhar fixo no horizonte, explodiu numa exclamação súbita, puxando-o pelo braço – é água!!! Achamos a fonte!!!

Aquela onda de esperança também o atingiu, e como se estivesse distante do próprio corpo ele se viu correr ao lado de Alon, rindo, gritando louvores ao Deus que não o havia esquecido.

A cura! Seria curado! A provação chegou ao fim. Julgamento pela fé que o salvou!

Finalmente chegavam à beira de um grande lago, seu brilho cerúleo tão intenso que expulsava de vez toda a treva, como um céu sem nuvens ao nível dos pés. Havia apenas romãzeiras, normais, fechando um círculo ao redor. Seus frutos eram belos e suculentos ao toque, desaparecendo para sempre ao cair nas águas. Junto das pétalas avermelhadas descreviam ondas sutis a vibrar por toda a superfície, ecoando nos peixes multicoloridos que vez ou outra beliscavam. Alguns não respeitavam o limite e saltavam, mergulhando de volta ou voando livres pelo ar, cardumes imersos e emersos desafiando a realidade. No centro do lago havia um altar onde se deitava uma mulher; de aberturas abaixo da mesa jorrava a tão procurada fonte.

– Chegamos... Eu nem acredito... – emocionado, o homem mal se deu conta do primeiro passo, e mesmo depois de um chamado assustado do protegido continuou a caminhar. A água tornava-se rasa em seus pés, embora não pudesse ver o fundo. Aquilo retirou os últimos receios de Alon, logo arriscando andar ao seu encontro. A vontade de correr era imensa.

– Sim, e depois vamos viver juntos não é? – disse animado, recebendo um afago.

– Claro garoto! Nunca mais teremos de... Maldição – Taranis havia parado a poucos metros do objeto, atraindo o olhar intrigado do outro.

É óbvio, como pude ser tão ingênuo! O altar, a destruição do que é belo, os limites da justiça e da crueldade...

– É um altar de sacrifício – desabafou por fim. Não sabia o que pensar, pois a desilusão era um peso alto demais – era isso que nos esperava irmão.

De perto, a mulher exercia o fascínio de uma fada, inconsciente, completamente nua, de seios firmes e curvas que homem algum poderia resistir, cabelos tão loiros como os do ex-cavaleiro caindo ondulados com o ouro dos anjos. Sua respiração era um sussurro chamando o instinto. Taranis a fitava em choque, trêmulo dos pés a cabeça com o sentimento estranho que pungia dentro de si. Era como a Fome, a maldita que destrancava a Fera, mas diferente. Era...

– Não podemos – Alon soluçava ao seu lado, começando a recuar. Toda aquela força e indiferença haviam fugido de sua alma; agora, sentindo-se humano depois de tanto tempo, estava à beira de um surto onde arrancaria a própria pele com as unhas para então quebrá-las contra os olhos. Também sentia a Fome, mas não a queria, não agora – Taranis, não podemos! Eu não posso...

Queria correr, se perder na escuridão daquele inferno, mas foi segurado pelo pulso. O outro não tinha força alguma no momento nem o impediria, porém algo falou mais alto. Talvez devesse ouvi-lo, o irmão que não teve, amigo leal e divisor de seu fardo. Poderia salvá-lo como no início, com as palavras afetuosas de quem não deseja seu sofrimento despontando no próximo?

– Espere... Nós sabíamos que este momento ia chegar. Até agora o que não fizemos senão destruir tudo o que fomos, tudo o que somos e o que deveríamos ser? Avançamos guiados por um instinto contrário a felicidade, o qual carregamos inerente a nossa vontade. Os seres não aceitam o fato de que a paz possa ser tão simples de alcançar. Por isso, a maldição nada mais fez senão ampliar o monstro que já havia em nós. Agora eu compreendo... A destruição de tudo que existe, dos limites, das barreiras – o discurso vindo de uma epifania trazia o entendimento a ambos, ouvinte e orador, tanto que o mais jovem completou:

– Então acho que temos de destruir este instinto, ao preço das coisas que parecem as mais belas agora... É o expurgo de nossa natureza por algo maior...

– A verdadeira liberdade – sorrindo, afagou-o mais uma vez, abraçando em seguida – Alon, você está pronto?

– Sim irmão, eu estou.

Transformados, os dois investiram contra a donzela, presas e garras contra o brilho do lago. Apesar das aparências finais, o que saiu da Fonte do Expurgo não era homem nem fera, mas algo totalmente novo.

Conto baseado no quadro"Sonho Causado Pelo Voo de uma Abelha ao Redor de Uma Romã um Segundo Antes de Acordar" do pintor surrealista Salvador Dalí, tema de um dos desafios do grupo Cryacontos de literatura.

E se eu te der um beijo?

2010-08-26T14:23:00.001-07:00

Nunca mais iria esquecer a pergunta vinda dos primeiros lábios que beijei. A mocinha de boca macia e com gosto de fruta não conseguiu voltar pra casa na madrugada daquela festa.

Sentado sobre seu túmulo, eu chorei.

O Paraíso do Viajante

2010-07-20T12:57:00.000-07:00

Mãos invisíveis e muito delicadas desfiavam as nuvens em outro dia de verão, com o sol alto a brilhar no céu. Teciam-nas em formas divertidas, as quais o viajante sempre contemplava em seus devaneios: um cavalo a galopar pela imensidão, se tornando líder de uma tropa criada num sopro; um enorme dragão distribuindo baforadas que se condensavam até formar corações como os desenhados pelas crianças da aldeia; pipas com rabiolas que se tornavam serpentes a uma mudança do vento.

O vento! Este sempre aquiescia sua alma. Trazia canções de um tempo distante, deixado a muito para trás, refrescava o calor com os respingos do mar. Acariciava seu rosto, o beijava, lembrando a esposa que o esperava voltar um dia. Ele sempre sorria, sempre, cada vez que memórias felizes fulguravam em sua mente, em lindos prados e colina alta, com um grande carvalho fazendo sombra no topo. Ali ele namorava ou levava os filhos para brincar, sabendo que encontrariam sua outra metade sob os mesmos galhos, e no tronco entalhariam seus nomes.

Sentia saudades, mas o embalo das águas límpidas, azuis como o céu e suas poucas nuvens moldadas, logo o confortava. Aninhava sua pequena balsa com o carinho de uma mãe, enquanto inúmeros peixes coloridos a rodeavam. Por vezes arriscavam alguns saltos, caindo em seu colo como um presente para matar a fome, ao passo que as gaivotas e pelicanos, por não possuírem a mesma sorte, tinham de mergulhar para pegá-los. Por vezes eram golfinhos a seguir o barco, cantando daquela forma que só eles conseguem, ou então uma baleia fazia sombra nas profundezas. Seu cântico era melancólico porém belo, carregado de gentileza. Impossível era sentir medo diante de algo tão grandioso.

Lágrimas vertiam de seus olhos, mas eram de felicidade. Uma eterna felicidade, pois aquele era um terrível bandido, cuja família nem suspeitava de onde vinha o sustento até então. Um dia cometeu o erro de se entregar a uma ambição que fugiu de seu controle. Invadiu os salões de tesouro do rei. Foi capturado e sentenciado a navegar para sempre em uma balsa, sob um encanto que o impedia de morrer.

A mágica forçava um sorriso em seu rosto, mas os olhos expressavam uma agonia imortal.

“And you will go to Mykonos

With a vision of a gentle coast

And a sun to maybe dissipate

Shadows of the mess you made”

O futuro após a escrita

2010-07-13T10:21:00.000-07:00

Pois bem, eu sou um escritor amador, e como tal me sinto na obrigação de divulgar uma iniciativa feita para auxiliar quem busca seus primeiros passos nesse meio literário. A escritora Ana Cristina Rodrigues disponibilizou em seu espaço eletrônico a apostila de seu workshop "Escrevi meu livro, e agora?" para download. A proposta é exatamente o que diz o título, sem tirar nem por: dar um vislumbre de luz para aqueles que já terminaram uma obra e buscam saber como proceder para a publicação.

Para mim, ainda na luta para ter o próprio livro concluído, será de uma serventia infinita no futuro. Dando uma folheada, percebi que a apostila mostra em termos simples e diretos a trilha difícil que temos pela frente, e como proceder além da própria força de vontade. Muito bom mesmo, recomendado a todos.

Lembrando que o livro sobre o tema estará disponível em breve, com informações mais detalhadas. O link para o Scribd se encontra no blog da autora, que você pode acessar por aqui.

Aproveitando o tema, indico também a Universidade do Autor , proposta do Clube de Autores para guiar quem busca publicação independente. Para os que não sabem, o Clube de Autores funciona como uma espécie de lulu.com brasileiro, permitindo que você publique sua obra na internet, acerte o preço e o lucro que deseja obter. É um método diferenciado, com suas vantagens e desvantagens (mais informações na apostila da Ana e no próprio site). Este curso de slides traz conceitos básicos como divulgação, diagramação rápida e obtenção de ISBN que podem servir como pontapé inicial para quem busca esta opção. Recomendo uma pesquisa mais profunda sobre os temas abordados depois.

See you next time!

Juntos para Sempre

2010-07-12T13:21:00.000-07:00

Nota: Já havia publicado este conto aqui antes,mas o retirei para tentar o Concurso de Contos Geração Editorial. Quem faturou a peleja foi o texto "Casamento", de Gian Danton, então voltarei a deixar o que fiz a disposição de quem desejar ler. Aos que o fizeram antes, minhas desculpas por não apresentar algo inédito; aos que estão acessando agora, uma boa leitura.

JUNTOS PARA SEMPRE

Heitor V. Serpa

Lágrimas e saudades destiladas em uma caixa de textos. Ele, do Rio Grande do Sul, conversando com uma guria distante em Ouro Preto. O casal perfeito, unido apenas por conexões de banda larga. Conheceram-se num desses bate-papos de provedor a cerca de sete anos atrás, e nesse tempo todo se encontraram apenas uma vez, sendo a corajosa iniciativa tomada pela jovem dos cabelos dourados e rostinho de boneca que sempre elogiava. O que antes era uma possibilidade remota tornara-se concreto por três dias, em uma convenção no Rio de Janeiro. Paixão ardente que ainda queimava nos jovens corações, torturando-os com a distância que logo viriam a descobrir ser intransponível.

Amavam-se, disso tinham certeza, mas seus sonhos e ideais rumavam para direções completamente opostas. Ela passou com louvor aos 18 para o curso de comunicação social da UFOP, vindo a se tornar uma requisitada jornalista. Em pouco tempo já fazia parte de uma filial na Europa, e sua vida, apesar de corrida, era prazerosa em suas inúmeras regalias. Ele não teve um futuro menos glorioso, formando-se um excelente psicólogo pela UFRGS que logo dava palestras por todo o país. Com o tempo, as chances de formarem o tão sonhado par se esvaíam, junto do único contato que ainda tinham, mas as memórias ainda fulguraram por muitos e muitos anos.

O rapaz botou pé-firme, jurando não tocar em outra senão a única mulher quem desejava até o fim de sua vida. Veio então a paranóia, de mãos dadas com a mágoa e o sofrimento, um de cada lado, desfazendo o que restava de suas crenças. Ele se envolvera com uma legista que conhecera – ironicamente – num congresso, a qual viria a ser sua esposa e mãe de três filhos. Embora não acreditasse, nem que lhe fossem apresentadas evidências concretas, do outro lado do Atlântico a mocinha do rosto de porcelana havia feito o mesmo, esperando inutilmente pelo príncipe que jamais viria, até se entregar a um inglês de caráter sem igual.

Acabaram-se as esperanças, e o sonho teve de se contentar em não passar de uma paixonite adolescente. Contudo, os juramentos permaneceram, e não raras eram as noites que ambos voltavam-se aos céus e confabulavam sobre como seria se talvez fossem da mesma cidade, se não tivessem tão longe um do outro. Ainda que de forma latente, havia uma vontade utópica de remodelar o destino.

O fim chegou para ele, e por um instante tudo foi escuridão, até que se desse conta de que toda sua vida foi apenas um milissegundo diante da eternidade que aflorava em si. Um novo começo, dimensões paradisíacas de aprendizado e paz. Séculos, milênios de experiência convergidos em um único ser... Ela chegava logo depois, ainda confusa, mas logo revivendo cada sonho que tivera com seu amor. Felicidade plena. A espera valeu, e como valeu.

______________________________X_______________________________

Uma decisão, outro carma assinado. Caiu o véu do esquecimento: o tempo no além se tornou imensurável, tanto quanto os vestígios que podiam guardar do acontecido, exceto por um: o olhar fixo e apaixonado, os lábios se unindo e separando várias vezes em meio a uma conversa que não via seu fim. A relva macia roçando nos pés descalços, enquanto uma brisa dançava ao redor de seus corpos, brincando de bagunçar cabelos e roupas. Luz pura vinda de cima, aquecendo, confortando. Lágrimas e saudades expurgadas no além-vida.

“Nunca mais vou me separar de você, eu prometo...”

“Para sempre...”

As mãos juntas trocando calor, gradualmente se convertendo em um abraço de estalar os ossos, em um delicioso sonho que precisou de nove meses para se desfazer. A partir de então, a dor de uma nova e absurda realidade. Um choro que nunca mais se calaria.

Em algum lugar da Índia, uma mulher dava a luz a gêmeos. Siameses.

Alguns parágrafos sobre clichês

2010-07-09T21:15:00.000-07:00

Outro dia cheguei na questão dos clichês enquanto pensava numa história nova, envolvendo masmorras, labirintos com minotauros e heróis contratados para explorar. Mais do que cansado, o fandom se encontra saturado desse tipo de coisa. Só se tem olhos pro inédito, pro inovador, para aquilo que não tenha o mínimo possível a ser comparado com o que já existe. É isso que te destaca... Ou não?

Nesse “ou não” que eu finalmente parei para confabular: até que ponto precisamos esculpir nossos próprios pensamentos e devaneios, transformando o que deveria ser um prazer num trabalho exaustivo e calculado como um jogo de xadrez contra si mesmo? Será que fugir do lugar comum é uma tarefa tão vital assim?

Com o passar dos tempos e a facilidade cada vez maior de se obter informação, a tendência do público leitor é sempre aumentar e ficar mais exigente. Pegando um exemplo que todo mundo conhece: J.R.R Tolkien é considerado um verdadeiro gênio por sua obra e pelo universo repleto de detalhes, revolucionando a literatura fantástica com uma premissa na verdade bem simples para quem lê pela primeira vez. Trata-se do famigerado maniqueísmo, o qual a geração atual considera um crime passível de morte por apedrejamento. Ora essa, qual o problema de se falar das forças do bem contra as do mal? O autor citado criou uma trama complexa, reunindo estudiosos e fanáticos até hoje para decifrar todas as referências e mensagens, usando algo que o mercado infantil explora sem pensar duas vezes.

Percebeu? O que diferencia a saga da Sociedade do Anel para destruir o Senhor do Escuro do filme da Xuxa versus Baixo-Astral é justamente a maneira que as duas coisas foram desenvolvidas. Não importa o quanto aquilo foi utilizado, e sim como você vai apresentar ao público, seu estilo, seu modo de prender a atenção e narrar os fatos. Talvez um texto criativo sobre as guerras da micronésia de trás pra frente pela visão de um espírito do vento atraia os críticos, mas convenhamos: QUEM vai ter saco de ler um treco desses, e QUEM não sente uma recaída e deseja ler um romance capa-e-espada de vez em quando? Eu to falando de público-comum, daquelas pessoas que um dia vão pegar seu livro da estante e folhear pra ver se vale à pena levar pra casa.

Lembrando que fomentar a falta de criatividade é diferente de ceder espaço para um ou outro fator comum. Se o tempero do seu texto não for bom, amigo, já era, foi o que eu disse ali em cima. Um segundo ponto é que se evitem abusos que empobreçam o texto, como o emprego de Ex Machinas, Mary Sues, Jornadas do Herói, junto de outros tropos. Tudo deve ser usado na medida certa, de modo que você autor possa ser visualizado na obra. Lembre-se que nunca haverá crítico mais chato e exigente do que você mesmo.

Um site muito bom, o TV Tropes, conta tudo isso com mais detalhes, mostrando uma lista quase infinita de clichês utilizados na mídia. A internet também conta com um time de colunistas e blogueiros capazes de explorar melhor o assunto, entre eles cito Antonio Luiz, Eric Novello, Ana Cristina Rodrigues, Félix Maranganha e Romeu Martins. Opiniões bem diferentes (em alguns casos conflitantes), para quem deseja se aprofundar no assunto.

As conclusões que cheguei durante minhas abstrações foram estas: escrever primeiro, colocando parte de sua essência nas palavras, e lapidar depois. O que é velho cansa, mas não sou nenhum dos autores antigos; Sou Heitor V. Serpa, assim como você é você e ninguém é igual, cada qual com sua marca. Minha intenção é permitir ao leitor uma distração suficiente para passar o tempo, e somente o fato de prender as atenções já me deixa mais do que feliz quando consigo. Receitas simples, porém bem trabalhadas podem render melhores frutos. E que no ato de se escrever a inspiração sempre virá antes da transpiração, ainda que esta última seja a mais importante na finalização do trabalho.

Espero ter conseguido me expressar bem nesses parágrafos. Queria ter citado outras coisas, como uma comparação da evolução da literatura com o cenário gamer, mas tornaria o texto exaustivo demais, melhor deixar para uma próxima oportunidade. Quanto ao conto idealizado por mim, este já começou a ser produzido. Deve ficar longo, então pode ser que demore a dar notícias dele. Mas é algo certo, com o título provisório de “A Garota das Adagas”.

See you next time!

UPDATE: Todo mundo aqui sabe que tenho um personagem chamado Sting, encapuzado, conhecido como Anjo da Morte, e que pretendo desenvolvê-lo num futuro livro planejado a mais de dois anos. Pois bem, hoje vi na livraria um lançamento chamado "A Mão Esquerda de Deus" de Paul Hoffman; não obstante a capa ser um retrato fiel do que imaginei pro meu assassino, vejo exatamente a MESMA alcunha angelical na sinopse. Agora é fazer valer esse post...

Ah, minha reação na hora? Foi esta:

Isso TEM que acontecer um dia.

Mas quem é Sting mesmo? Parte II

2010-05-15T09:14:00.000-07:00

Seguindo com a série de postagens falando do futuro protagonista de um romance ainda sem título o qual venho tentando tirar da gaveta desde 2008, desta vez será mostrado o conto que considerei definitivo para a mudança em suas origens. Conforme dito na primeira parte, inicialmente Sting era um assassino comum que levava a alcunha de anjo da morte pelos seus feitos, tendo no Reino da Península sua morada. Sua principal característica era o par de ferrões metálicos embutidos em braceletes que os disparavam para fora quando ativado um gatilho. Até então eu o considerava um tanto raso, por não ter pensado ainda de onde ele veio, quem era sua família - se possuísse alguma - e principalmente como havia decidido ceifar vidas por dinheiro. Tudo se resumia a um assassino overpower que não perdoava ninguém.

A grande reviravolta veio com minha primeira chance de publicação pela Editora Multifoco na antologia Fiat Voluntas Tua, possuindo como tema "anjos e demônios". O interesse da organização pela história foi grande, mas basicamente haviam dois problemas: o original possuía cerca de 12 páginas, e o máximo permitido para publicação eram 10.000 caracteres com espaços, o que dá cerca de 4 ou 5 páginas de word. O segundo ponto era o fato do personagem ter a alcunha, mas não as alegorias que o identificavam como um anjo. Reproduzindo as exatas palavras que me foram ditas: "Se der asas ao Sting, eu o coloco no Fiat".

Aí que fui obrigado a pensar. O conto foi reduzido, e Sting passou de fato a ser um "anjo". A partir de então, toda a concepção de uma raça fantástica própria para ele veio num salto, bem como o crescimento, transformação e exílio do agora Ekrad Sting nos moldes desta sociedade. Acho que só tenho a agradecer pela experiência, embora não seja nada comparado a ter um livro só seu lançado no mercado. Espero ter este prazer algum dia...

Sem mais delongas, segue o texto publicado na antologia. Lembrando que este foi um de meus primeiros escritos, sendo apenas reduzido e revisado em alguns pontos. Vejo muitos defeitos nele com os olhos de hoje, mas meu objetivo aqui é reproduzi-lo exatamente como no livro. Se aguentou chegar até aqui, uma boa leitura:

STING
(Heitor Serpa)

Mais uma noite de lua pálida iluminava Kirash, a outrora capital do Reino da Península. Exibindo desde casebres de madeira até luxuosas mansões em suas ruas de pedra, a grande cidade já viveu dias melhores. Porém, desde a transferência do título para Anshar, na costa norte, a região entrara em decadência. Agora ela nada mais era do que um espaço sem leis onde ladrões, assassinos e nobres corruptos proliferavam sem pudor algum.

Por entre a iluminação dos clássicos e exuberantes postes de querosene, jazia uma modesta estalagem que nem mesmo nome possuía. Um local assim jamais seria conhecido, muito menos frequentado, exceto por raras exceções... Um estabelecimento isolado e discreto é perfeito para a presença de figuras que agem nas sombras.

O movimento era intenso naquela noite. Cartas, dados, fichas e bebidas misturavam-se nas mesas redondas de madeira. Todos conversavam de maneira civilizada, de certa forma sinistra, entre um petisco e outro. Poucas pessoas não participavam dos jogos, simplesmente passando o tempo no balcão ou em outro lugar isolado... De certo, estes eram os que aguardavam um contratante.
Entre eles, havia um homem em especial, sentado em um banco na extrema esquerda. Seu capuz, negro como as sombras, ao mesmo tempo em que ocultava sua verdadeira identidade, paradoxalmente tornava-o inconfundível.

Aquela figura, conhecida apenas pelo nome de Sting, o anjo da morte, era um dos melhores assassinos da região. Sua frieza, rapidez e pontualidade em serviço não tinham comparação, assim como sua presença... Intimidadora ou simplesmente nenhuma, conforme sua vontade. Ele mantinha-se de lado, encostado na parede, saboreando uma caneca de bebida espumante. A mão que escapava de uma das mangas de seu manto, segurando a alça do recipiente, revelava aos mais atentos que o anjo tinha pele clara.

À sua frente, a escada do outro lado do balcão permanecia inerte sem ninguém para atravessá-la. À sua direita, ele ouve o som de madeira rangendo, seguido de um vento frio que bagunça seu manto e faz tremer as chamas de alguns lampiões. Alguém estava adentrando no local.

Outro encapuzado. Seu disfarce era de tom bege, com um broche dourado fechando o capuz abaixo da linha do pescoço. Não era possível saber sua identidade, mas o busto farto revelava que o indivíduo na verdade era uma mulher. Ela utilizava uma blusa de couro fechada, no mesmo tom do manto, calça justa também bege e botas feitas com um couro mais claro. Uma pessoa comum não veria mais que isso, porém, o assassino, fitando-a por uma fração de segundos, nota uma série de adagas de arremesso enfileiradas em seu cinto, além de uma espada longa guardada em uma bainha secreta na perna esquerda, embutida na calça. Também percebia o olhar da moça, fixo em sua direção. A princípio deduziu se tratar de uma concorrente, porém, em um breve inspirar pôde sentir o aroma adocicado e intenso, feito canela, preencher o salão. Os presentes pareciam em transe diante de uma presença tão reconfortante... Mas que, para o encapuzado, era tão agonizante quanto estar diante das cegantes luzes da justiça. Aquela mulher estava ali para matá-lo.

Imediatamente, Sting sente um pulso elétrico arrepiar todos os pelos de seu corpo. Eram seus reflexos aguçados, avisando-lhe que estava prestes a ser atacado... Centésimos de segundos após a sensação algo corta o ar em uma velocidade incrível, tendo o seu crânio como destino. Sem ao menos olhar, o assassino abaixa a cabeça agilmente saindo da trajetória do projétil que acaba atingindo o ombro do barman. Ele apenas tem tempo de ensaiar um grito antes de cair em cima do balcão como uma rocha. O ferimento não era fatal, mas a substância verde viscosa que se misturava ao sangue da área perfurada pela adaga tinha poder o suficiente para matar meia dúzia de cavalos...

O anjo da morte vira sua cabeça na direção da matadora e, neste momento, seus olhares se cruzam... A dez metros da moça, dois globos verdes como esmeraldas refletiam o ódio na silhueta por trás das sombras do capuz, gelando-lhe o coração. Rasgava a alma dela com os olhos, tal qual um predador faminto diante de sua presa. A assassina tinha noção de com quem estava lidando, mas esperava ter liquidado-o com um simples golpe. Um combate não estava sem seus planos.

Porém, antes que pudesse girar o calcanhar para fugir, Sting dispara em uma carga, tão rápida quanto a adaga que quase o atingiu. Por um momento ela vê a imagem do homem se aproximar como um vulto e, em um piscar de olhos, sente um baque surdo explodir em suas costas, seguido de uma pressão fortíssima em suas vias respiratórias. Com apenas um dos braços, o matador a prensava na parede, a alguns centímetros acima do solo. Seus dedos gélidos asfixiavam-lhe o pescoço.

— Aquele barman fazia a melhor bebida desta cidade. — A voz baixa e gutural do homem soa como uma marcha fúnebre aos ouvidos da moça. Forçando os olhos castanhos para baixo, ela se depara com a mesma expressão assassina de segundos antes. Tentou gritar, mas o único som que saiu de suas cordas vocais foi um fraco gemido fino.

— Quem te contratou? — O misterioso encapuzado pergunta, ainda mais sério. Ao lado dos dois, os presentes abandonavam o recinto, assustados. Em pouco tempo, o caçador sombrio da noite está a sós com sua presa.

— Já estou perdendo a paciência... — Ele a arremessa longe, sem a menor piedade, fazendo com que ela role alguns metros no chão até bater com as costas no pé de uma mesa. O capuz da moça cai assim que ela pára, revelando um rosto alvo no momento bastante avermelhado devido ao estrangulamento, com alguns fios de seus cabelos castanhos cacheados bagunçados sobre o mesmo. Ao passo em que a assassina lutava contra a dor, a tonteira e a fraqueza, seu adversário faz movimentos estranhos com os pulsos por trás das mangas do manto. Em seguida, ela ouve espécies de pequenos gatilhos sendo destravados, junto do conhecido som de lâminas sendo desembainhadas em alta velocidade. Um par de armas brancas com o tamanho da metade de um antebraço, que se afinavam em um cone como ferrões, escapa da escuridão de seus braços cobertos, refletindo as luzes dos lampiões.

— Quem - te - contratou? — Ele faz uma pausa rápida entre cada palavra e outra, enquanto caminha lentamente em direção àquela que tentou lhe matar. A mulher apoiava os cotovelos e a testa no chão, arfando muito para normalizar a respiração. Após um andar, pequeno e preciso, o encapuzado já está de frente para seu alvo, e quando vai puxá - lo pelos cabelos...

— Saia da minha estalagem, arruaceiro dos infernos! — O responsável pelo local então fala, com uma besta pesada que guardava estrategicamente atrás da bancada para aquele tipo de situação.
Os olhos verdes de Sting brilham na direção dele. Sem nem olhar, o homem atira uma seta de madeira no encapuzado. Flexionando uma das pernas para frente, ele esquiva do golpe, pronto para avançar em um contra-ataque. Entretanto, uma rasteira da outrora incapacitada matadora o derruba de costas no chão.

O assassino rola para o lado e rapidamente se levanta, praguejando impropérios. A mulher subia as escadas da estalagem com todas as energias que juntara, desesperada, em busca de refúgio.

— Ei! Eu mandei você sair, filho de uma puta! — O grito do rapaz soa distante nos ouvidos do anjo da morte, que a seguia, feito uma sombra sem pés, andar acima.

Ao chegar ao segundo piso ela dobrava para a direita, logo arrombando uma das entradas para se esconder. Inútil, pois seu algoz em poucos segundos escancara ainda mais a porta com o pé direito e a caça com o olhar.

Nada. Apenas duas camas de solteiro separadas por um criado-mudo, junto de uma janela de madeira e vidro logo acima.

— Quer brincar de gato e rato? Sting pensa, sentindo o pulsar de uma veia em sua testa. Em definitivo, detestava aquele tipo de situação... Caminha a passos cautelosos e frios, capazes de amedrontar quem se escondia devido ao desconhecido. Sua face podia encontrar a dela a qualquer momento.

Infelizmente para ele, a matadora escolheu um lugar que quase ninguém costuma procurar a primeira vista. O pequeno espaço entre o topo do portal e a parede. Agachada, equilibrada de forma impossível para uma pessoa normal, ela prepara seu bote.

A mulher saca sua espada e pula do alto até seu inimigo, visando parti-lo com um golpe vertical descendente. Sting, surpreendido, tem tempo apenas de bloquear o golpe com o pulso esquerdo, desajeitado. O bracelete que compunha uma de suas lâminas retráteis faísca ao defender o ataque, mas não é o suficiente para manter o equilíbrio do rapaz. Ele cai com um dos joelhos apoiado no chão, ainda aparando o golpe no antebraço. A assassina, ao perceber sua vantagem, produz um ruído metálico desagradável aos ouvidos quando arrasta sua arma pela guarda de seu alvo, emendando um golpe em meia-lua para decepá-lo.

O homem esquiva poucos segundos antes de ser atingido, lançando seu peso para baixo e forçando uma queda. Em seguida, antes mesmo de suas costas tocarem o chão, ele posiciona os calcanhares da moça entre suas pernas e lhe aplica uma tesoura que arremessa o tronco dela diretamente sobre o colchão de palha seca da cama. Ela ia virar o corpo para cima com um chute, prevendo a aproximação do assassino, porém não consegue terminar a tempo. Quando estava prestes a girar o quadril, a mão gélida de Sting agarra sua nuca, forçando-lhe a face em direção a cama. Os dedos do homem enroscavam em seus cabelos cacheados e sua cabeça batia em uma espécie de alavanca metálica, de formato análogo a um Katar — arma de soco com uma lâmina embutida na ponta.
— Eu não gosto de lutar com mulheres... — Ele a ergue firmemente pelo couro cabeludo enquanto fala — Diga-me quem te contratou e eu lhe pouparei com uma morte rápida e indolor.

A matadora subjugada respira bem fundo, como se o ar adentrasse seus pulmões pela última vez. A espada longa havia escapado de sua mão durante a queda, arrastada até debaixo do outro móvel. Ao virar os olhos forçosamente para o lado, ela nota o manto negro de seu carrasco afastado, paralelo ao seu corpo, de modo que qualquer reação com as pernas ou quadris seria inútil. Seus olhos, antes castanhos, eram tomados por um brilho metálico sobrenatural. Não podia falhar ali... Teria de arriscar sua última cartada.

— Você não sabe com quem... Está lidando... Terá que descobrir por si só — Ela responde com um sorriso irônico no rosto, mostrando que não tinha nada a perder. Uma tentativa inútil de esconder o medo em sua alma.

— Apenas morra, anjo maldito — A sentença foi a última coisa que a mulher ouviu.

Antes que pudesse arregalar os olhos, Sting puxa seus cabelos para si com brutalidade, ao mesmo tempo em que enterra o ferrão do braço livre em seu pescoço, até que seus dedos encostem em sua nuca. Ao mesmo tempo em que enormes asas de cisne, de consistência vítrea, espalham penas de luz ao surgirem em suas costas, a lâmina rompe-lhe a primeira vértebra em uma perfuração cirúrgica e abre caminho até atravessar o outro lado, imersa em sangue. Ela grita com todas as suas forças, mas o único som que emite é um guincho fino e gorgolejante. Ele remexe o pulso sadicamente, apenas para agravar a situação e então retira a arma dali em um único e veloz puxão. O líquido rubro agora jorrava em abundância, com pressão o suficiente para acertar a parede onde a cabeceira encostava.
Após uma tosse vermelha, o encapuzado finalmente lhe solta os cabelos, permitindo-a cair pesadamente. Sem movimentos. Sem vida.

— Impressionante... — O anjo da morte pensava, enquanto retraía suas lâminas e virava o cadáver feminino para cima. Os membros alados se decompunham em velocidade absurda. Em questão de segundos não eram mais que uma carcaça óssea. — Pensei que houvessem me esquecido. — A princípio, acreditava se tratar de uma mercenária comum, visto que já havia eliminado centenas de pessoas em toda a Aliança. A quantidade de familiares e entes queridos que o temiam, ou desejavam vingar a morte de seus filhos, primos, pais, amigos, braços-direitos ou amantes, era imensa. A lista ia desde mendigos até pessoas da alta sociedade. Além do número de profissionais de limpeza frustrados com a sua concorrência e que desejavam eliminá-la. Sua cabeça valeria uma fortuna, se houvessem leis de verdade na Península... Porém, jamais desconfiaria que as sinas de seu passado voltassem contra si. Pretérito este, que lhe batizara a alcunha.

— Isso não acaba aqui...— Caminhando em direção à janela, praguejava enquanto a abria em um solavanco brutal. Agora tinha certas contas a acertar. Asas de corvo gigantescas brotam de suas costas destroçando tudo ao redor em um redemoinho de trevas. O som de uma besta caindo no chão junto de um grito entalado daquele apavorado proprietário que o seguiu, foi a última coisa a se lembrar antes de levantar voo através do que sobrou das paredes.

Bom, este foi o passo definitivo para que um trabalho totalmente novo fosse feito em cima do personagem. O livro onde este conto foi publicado conta com outros 19 contos de autores diferentes, cada um contendo uma ilustração própria (modéstia a parte, a do Sting ficou sensacional xD). Mais detalhes sobre a antologia, bem como os meios de adquiri-la, se encontram neste link.

Anacris filma nóis, ou eu publicado no Letra e Vídeo

2010-05-05T19:12:00.000-07:00

Salve galera.

Para os que não conhecem, o projeto "Letra e Vídeo", coordenado por Ana Cristina Rodrigues, reúne diversos contos que sejam baseados em alguma música ou videoclip. Essa prática também costuma ser chamada de "songfic".

Pois bem, eu enviei faz muito tempo um poema para lá baseado em uma música do Amon Amarth - uma das minhas bandas favoritas, deixa constar, por tratar de temas relativos a mitologia nórdicos e feitos tidos como típicos desse povo, como saques, batalhas épicas onde se deseja uma morte violenta em sua glória, esse tipo de coisa legal. "Runes to my memory", a canção que escolhi, narra os últimos momentos de um guerreiro ferido mortalmente em sua volta para casa, pedindo para que não esqueçam seu nome. Agora tenho a honra de vê-lo publicado!

O poema "Renascer" pode ser conferido aqui. Críticas e comentários serão muito bem aceitos.

Segue o link do blog, que aproveito para deixar minha recomendação, vale muito a pena! Quem também quiser contribuir, basta entrar em contato com a organização através do e-mail disponibilizado.

http://letraevideo.wordpress.com/

Olhos Etéreos

2010-04-27T17:19:00.001-07:00

Ventos cortantes levavam os sussurros do inverno por entre os pinheiros. A neve formava uma cortina branca no ar que dançava ao redor de um homem, mordendo pedaços de sua alma através da pele. Em passos arrastados ele seguia, o pesado manto de pele parecendo incapaz de protegê-lo do frio. Escondia ali os braços, apertando o próprio corpo em sua agonia lacerante. Mãos e pés queimavam a cada movimento, o medo de se tornarem inúteis, insensíveis feito pedras, cada vez mais presente. Os olhos dele, cujo foco ameaçava se perder, distinguiam apenas sombras por toda parte, elevadas para além de seu alcance. Desolado, faminto e perdido, o andarilho não se dava por vencido, mesmo no limite de suas forças.

Pois havia um templo no coração da floresta.

O tempo não mais existia, e o único destino certo era a morte. O rapaz parava então para olhar por cima dos ombros, e destilava desespero ao perceber a ausência de suas últimas pegadas, abafadas para sempre pela neve que não parava de cair. Além da distância de um soco, nada havia fora as silhuetas da floresta, com suas tantas coníferas tremulando e farfalhando em escárnio. Intimidavam-no, assobiando um uníssono de vozes fantasmagóricas através do vento.

Inútil

De nada valia o esforço de um homem contra a terrível Floresta dos Olhos Etéreos, guardiã eterna do Templo de Gram, se esta não permitisse sua entrada. Caçar se tornava difícil mesmo para quem o melhor fazia em sua aldeia; a nevasca cegava e encobria o uivar dos lobos famintos que farejavam por sua carne; achar refúgio na calada da noite era quase impossível, podendo o andarilho contar em menos de uma mão as vezes em que seu abrigo foi mais do que o encosto de uma árvore, com uma fogueira que não se apagava a todo instante.

Podia ele agora se imaginar a beira daquele mirante onde a contemplara pela última vez. Dali, nada mais era a não ser um tapete estendido para além do horizonte, desfalcado em alguns pontos denominados clareiras, entrecortado por uma série de rios congelados. Pinheiros, abetos e outras árvores completamente nuas exibiam-se em perfeita sintonia, num espetáculo de encher as vistas de qualquer viajante. Acreditava ele que Olhos Etéreos, apesar de agourento, havia sido o nome escolhido para a região devido a grande população de corujas que a habitava, cujo piar se difundia de forma quase ensurdecedora todas as noites. As histórias sobre aquele lugar pareciam então apenas um modo de assustar crianças sem disciplina e viajantes interessados numa boa lenda envolvendo fantasmas e demônios guardando caminhos para a danação. Entre duas decisões, apertar o punho na espada que forjara em conjunto com o pai quando nem tinha barba para ostentar, arrumar os longos cabelos castanhos e fazer o contorno pela rota dos lenhadores na direção da floresta chegou a empolgar o rapaz a princípio, dando-lhe uma tímida centelha de esperança para afagar os anseios de sua essência.

A segunda opção, dar meia volta pela trilha do mirante e morrer junto dos seus, era a única a qual desejava ter seguido no presente momento. Ali, em um ponto qualquer do infinito tapete, os olhos doíam ao forçar um pranto fraco, escasso, porém carregado de culpa, arrependimento e ódio de si mesmo, sufocado pelo rugir da nevasca.

Mesmo contra a vontade de seu corpo, ele continha o choro e insistia em avançar. O sol aos poucos se movia pelo cinza do céu, o brilho opaco por entre as nuvens prenunciava o entardecer, quando o andarilho novamente teve que parar. Manchas pretas começavam a surgir misturadas a neblina, dando a ele apenas o tempo de buscar o apoio de uma árvore.

-De novo não... – A voz saiu fraca e cortada pela respiração ofegante, era como se o ar não conseguisse chegar aos pulmões, sendo expulso na metade do trajeto. Somente seu condensar podia ser sentido, queimando até se dispersar das narinas, enquanto a agonia de mais uma vertigem o impedia de respirar. A realidade perdia a essência das formas, tornando-se pura sombra que revolvia todo seu senso de equilíbrio. Chão, árvore e neve deixavam de existir, o frio e o sussurrar dos ventos se convergiam nos mais terríveis medos, afunilados na mente do rapaz.

As últimas crises de tontura não haviam sido tão fortes. A fome e o cansaço cobravam seu preço, pela última vez. Morreria ali, sem nunca ter alcançado o Templo de Gram, esquecido em um lugar qualquer? O deus tão venerado pelos seus ancestrais o abandonaria, recusando a bênção cuja busca fez deixar tudo para trás? A ida ao antro sagrado de todas as aldeias da região sob o domínio de Agnarr III, escrita em cada geração da família, seria negada justo na sua vez?

Talvez... Aquilo fizesse sentido. Pois, diferente dos antepassados, ele não tinha uma oferenda. Os sacerdotes exigiam das aldeias uma espada de folha larga, forjada com a mais perfeita qualidade, tocada apenas pelas mãos de quem a produziu, a cada novo ciclo de vida. Estas iam para o arsenal de Gram, até serem abençoadas e entregues aos guerreiros que tiveram a honra de se juntar a ele após abandonar o mundo mortal. A arma que carregava estava muito longe do exigido para se obter o favor divino... Não tivera tempo de se preparar, pois havia uma urgência maior do que simplesmente garantir segurança e prosperidade aos seus iguais. Uma Peste que não poupava a ninguém. O que ceifava famílias inteiras não era uma guerra, ou a falta de alimentos, mas sim um mal invisível que homem nenhum podia combater.

Precisava de seu deus, e ele o deixaria morrer.

O gelo não partia mais do ambiente, mas se difundia em seu interior enquanto as trevas do desconhecido lhe cercavam. O pior dos terrores, aquele que esmagava cada víscera com mãos diabólicas até nenhum fluido sobrar, era permanecer em alerta durante aquele momento sem fim, no entanto incapaz de conseguir assimilar o caos ao seu redor. Mandava as pernas se levantarem, e elas não pareciam existir. Os berros e lamúrias frutos da eterna tortura que sofria ecoavam apenas dentro de sua cabeça, os lábios movendo-se inexpressivos frente ao pânico. Não podia mais falar, enxergar ou sentir qualquer extremo de seu corpo... Estava condenado a degustar o próprio sofrimento para sempre, nem vivo nem morto. Sem ninguém para buscá-lo, não teria um paraíso ou inferno para se encaminhar. Depois do fim, lhe restaria somente um abismo. Afinal, o que havia feito para merecer tal sina?

Entrevado permaneceu o andarilho, esfaqueando seu íntimo com pensamentos de abandono, frustração e derrota, até estar prestes a perder a última gota da esperança que, embora fraca, estava gravada na alma. Foi quando enfim sentiu algo formigar na ponta dos dedos. As mãos diabólicas o haviam soltado, e logo todo o sangue voltava a circular com força, reanimando aquilo que julgava há muito ter perdido a função. Um sorriso débil, porém carregado de felicidade estampou o rosto do rapaz ao sentir parte dos cabelos caídos sobre a face corada, endurecidos pela neve acumulada nos fios. O frio voltava a soprar em sua pele, e nunca na vida ficou tão grato por ele ter voltado. Via-se sentado de qualquer jeito no solo, as costas contra a superfície áspera do tronco, as pernas num ângulo que sugeria terem se retorcido até não agüentarem mais. De volta a Floresta dos Olhos Etéreos.

Como o louco que via a luz depois de tanto tempo trancafiado, o andarilho ansiava para ir além das portas abertas e desfrutar a liberdade em sua plenitude. Contudo, ao tirar os cabelos do rosto, algo o esperava de pé no meio da nevasca. Os olhos fixos eram o único detalhe perceptível na silhueta.

Não era seu deus.

p.s: conto publicado por mim no Recanto das Letras, mas revisado e postado aqui em uma segunda versão. O original pode ser conferido aqui

Demônio sem Asas

2010-04-27T16:12:00.000-07:00

Mais um dia neste purgatório de céu azul. Quanto tempo estou aqui, não sou mais capaz de contar. Mal conseguiria lembrar de onde vim se não preservasse minhas memórias nas linhas que precedem este texto, pois ele tentou me arrancar... Como sempre faz com os recém-chegados.

De todos, sou o único que ainda luta para preservar alguns fios de sanidade. Minha tripulação se encontra confinada neste mar cristalino, em um navio caindo aos pedaços, e mal se pergunta o porquê. Em um inferno disfarçado de paraíso, só fazem lutar a cada dia pela própria sobrevivência. Maldito seja este demônio, que ao invés de acabar conosco de uma vez, prefere nos torturar, e arrancar nossos membros para as feras, e reduzir nosso número aos poucos.

Ele gosta de fazer isso. É sua principal diversão.

Hoje mesmo foi o dia de uma das suas aparições. Rasgando as nuvens com sua navalha, o pequeno demônio ficou de tocaia, falseando rasantes para logo sumir nas alturas, provocando a mim, o único que contesta sua vontade. Os novos recrutas de sua legião observavam atentos, maravilhados com o feito. Não é ser motivo de piada o que me tira do sério... Se não os libertasse logo, em breve seriam como os outros. Por isso resolvi atacar.

Novamente de nada adiantou, pois a peste desviava, risonha em seu deleite. Sempre fazia questão de invocar sua besta encouraçada, aquela para a qual atirou minha mão, lembrando-me do quanto era fraco e incapaz... Hoje, ele me tirou Smith e Thomas. Agora somos apenas nove condenados a viver pela eternidade, parte de seu capricho doentio. Um dia acabo com ele, juro que acabo! Vou descobrir a saída deste campo de tortura antes que minha hora chegue, retornarei ao meu amado pai, e serei readmitido na armada como um herói.

Mas enquanto esta hora não chega, o diabo desfia minha alma. Ele possui a forma de uma criança, e se chama Peter Pan.

Mas quem é Sting mesmo? Parte I

2010-03-20T15:24:00.000-07:00

Os leitores antigos talvez tenham acompanhado o nascer deste personagem, que eu confesso ser um dos meus favoritos. O conto "Sting" foi publicado em uma versão resumida na antologia "Fiat Voluntas Tua: entre anjos e demônios", da Editora Multifoco, junto com outros 19 autores no ano passado. De assassino comum com alcunha de anjo da morte, até ganhar asas de verdade e aterrorizar as noites de Kirash, muito foi mudado na composição de Sting enquanto eu repetidas vezes tentava voltar a fazer mais histórias com o mesmo. Talvez esses mesmos leitores antigos tenham acompanhado o conto "Caçadores das Trevas", não terminado, onde acabei me frustrando por perder o fio da meada pela primeira de muitas vezes. Em aproximadamente dois anos depois de exibido, o personagem de certo ganhou alguns fãs que até hoje me cobram por eu ter parado de escrever sobre ele.

Para esses eu digo agora que nunca desisti do Sting, e pretendo ainda um dia fazer um romance onde seja um dos protagonistas. Publicado ou não, tanto faz... É uma de minhas metas, e pretendo até o último dia da minha vida se necessário lutar para concluí-la. Palavras bonitas não? rsrsrs

Então, como um exercício para desenvolver o que andei pensando, estarei postando aqui partes de um perfil descritivo do assassino da Península. Estarei em conjunto trabalhando com um "fake" - sugestão do amigo e leitor fiel Lukas "Hunter" Nascimento - para, além de aprimorar minha narrativa, poder dar mais profundidade não só a este, mas a tantos outros personagens que terão o mesmo destino, caso a iniciativa dê certo. Aos que acompanham o perfil, aqui serão postadas descrições mais específicas acerca do "persona".

Segue a descrição:

Um homem alto, pele de um tom que muitos diriam pálido, cabelos negros curtos e rebeldes. Assim costuma-se descrever Sting, um dos mais temidos matadores da Península, região que integra o continente de Mid, lar da Aliança do Oeste. Costuma ser visto sempre em um manto pesado, cujo capuz deixa transparecer apenas a ferocidade de suas feições em meio às sombras, junto dos olhos verde-escuros capazes de dilacerar a alma de qualquer um com seu brilho assassino, sobrenatural. Sua presença pode ser intimidadora ou simplesmente nenhuma, conforme sua vontade... Sua agilidade e precisão em cada golpe não encontram iguais.

O manto se abre bilateralmente na linha de cintura, exibindo parte do cinto e as calças de mesma cor escura. Costuma vestir botas ou, na maior parte das vezes, sandálias de couro que não atrapalhem seus movimentos. Presas as costas por um segundo cinto, duas armas cônicas semelhantes a ferrões levemente retorcidos encontram-se em bainhas próprias, com algumas tiras de couro em sua empunhadura e nada mais. Sem guarda, feita apenas para atacar, fazem cada um de seus ataques parecerem como os de um animal selvagem quando termina o serviço. Uma adaga complementa o arsenal, para o caso de situações que exijam um pouco mais de sutileza... A alcunha “anjo da morte” se deve a um detalhe peculiar: muitos afirmam ter visto um ser de enormes asas negras circulando traiçoeiramente a cidade até mergulhar para o abate, seguido de gritos abafados.

Sua verdadeira natureza remete a tempos antigos, de uma civilização distante da atual residência. Em Norhand, seu local de nascença, jovens dotados eram escolhidos para uma das duas escolas místicas, localizadas em ilhas separadas: em Vond se aprendiam as artes mágicas, e em Ansuard, para onde foi encaminhado, saíam os guardiões do dia e da noite, guerreiros alados que zelavam pelo bem de todos. Ali, após pesados treinamentos e provações, Sting sobreviveu ao seu Homurard – “a última prova” – e como tal teve seu corpo modificado em um doloroso e intricado ritual, onde asas escuras rasgaram suas costas. Ele era um Ekrad, um “guardião da noite”, e enquanto o luar e as estrelas o banhassem, nenhuma ferida permaneceria em seu corpo. Sono, fome, sede e até a própria morte não mais existiriam, até o amanhecer... Tinha a opção de se juntar a sua Ava Maior, no caso a Lua, na forma de raios luminosos, retornando para o próximo turno no local onde se deixava um chamariz especial, entregue no final do ritual. Infelizmente, Sting o havia perdido, tendo de viver como um humano ordinário enquanto o sol brilhasse.

Por que se afastou de Norhand, como se tornou um assassino e sobreviveu até então? É outra história...